Palabras, palabras, que cual trenes me llevan a conocer nuevos paisajes

sábado, 12 de marzo de 2005

Amargo sabor de boca

Me irrita profundísimamente escribir sobre el "11 de Marzo". Me sublevan los gestos y los símbolos. Siempre he sentido que son el patético recurso de quien no se atreve a hacer nada; de todas aquellas conciencias que buscan tranquilizarse antes que digerir la verdad.
¡No hay muertos distintos ní más importantes, no!. ¡Todos, todos son iguales!. Los que murieron solos, los que murieron a cientos..
Pero.. Hay que acompañar a sus familias, hay que compartir el dolor...

Una tarde de hace más o menos 20 años bajé de un tren.. Me esperaba un compañero con un coche camuflado.. Andaluz, buena gente. Mientras me acompañaba "a casa" me contó que llevaba casi dos años allí, solo; su familia aguardaba su vuelta en Almería. Únicamente su mujer venía a visitarle de vez en cuando.Me deseó suerte.
A primera hora del día siguiente me hice cargo de la seguridad de todos. Ese era mi destino. Algo más tarde, a las 13.30, me pasaron una nota : "Acaban de asesinar al ....".
No había duda sobre que hacer. ¿Protocolo de actuación lo denominan ahora?; todos lo sabían "al dedillo". Se había puesto en práctica demasiadas veces.
Poníamos el máximo interés... Dicen que el trabajo nos "libera".. ¿Donde habré leido eso..?.
De madrugada, cuando las personas se recogen, comprendí que era lo importante. Un cuarto de estar barato, una mujer exprimida por una vida pobre y dura y con la mirada perdida en el vacío, un niño adolescente cuyos ojos como platos buscaban aferrarse a algo, a álguien.
Vacío.
El político llegó a primera hora de la mañana siguiente. "¿Desde donde puedo llamar a mi mujer?; ¡estoy bien, en seguida vuelvo!". Fué a la iglesia tan rodeado de escoltas que no se le veía.. Estaba muy asustado..
Todo fué rápido y eficiente. A media tarde habíamos vuelto a la normalidad..
Poco antes de cenar me llamaron : "Acaban de asesinar al ....".
La iglesia fué la misma. Tampoco había mucho "donde elegir"; estaba cerca del Gobierno Civil y los "padres de la patria" podían ir "en procesión". Se "cortaba" la calle de tal forma que los vecinos ní podían salir de sus casas ní asomarse a las ventanas mientras pasaba el ministro.
El "pueblo" solía comentar : "Algo habrá hecho".. En las miradas de la gente "decente" "veías" que se sentían en posesión de un salvoconducto..: "Yo no voy de uniforme; soy un civil; a mí no me harán nada; sí hubiese diálogo..., es que no sois razonables, hay que negociar".
Siempre pensé que si, que había que negociar.. No es lo mismo un tiro en la nuca -no es estético- que te espachurren como una mosca. ¡No hay derecho!.
Transcurrieron los días...
Yo también pasé miedo. Una noche, solo en el coche, iba por una carretera comarcal; me dí cuenta de que llevaba un coche detrás.. Aceleré.., aceleró; reduje.., fué más despacio. Me pusé en tensión. Tomé una desviación a toda velocidad...; el otro siguió recto. ¡Gracias a Dios!; al entrar en el puentecillo que estaba después del cruce había chocado contra el petril... Me quedé allí, solo, lleno de miedo...
¿Por qué os cuento esto?.
Para que sepáis que estoy vivo. Para intentar deciros, en vano, "algo". Lo escribo hoy 12, no ayer. Debe ser que me gusta ir a contracorriente, que no soporto la manera "correcta y ciudadana" de vivir.
¡Sublevar el corazón, que sea ácrata el pensamiento!. Luchar para ser arcontes..
Para aseguraros que los vivos necesitan muchísimo apoyo y cariño.
Para "echaros a la cara" vuestra fácil conciencia, que se adormece con un minuto de silencio y un lacito.
Para expresaros mi repugnancia ante cada reportaje de los medios de comunicación.
Para meteros en vuestra dura mollera que cualquier día iremos a "tu" funeral, tras "tu asesinato".
Para mantener que nada es más importante, trascendente y necesario que la vida, pero que es imposible vivir humánamente sin dignidad y sin conciencia.

Por eso, por todo, os muestro el cuadro "Pietà" de Salvador Dalí, cuyo enlace está al pie del artículo. Lo pintó en 1983.
La de Miguel Ángel es distinta. Esta es más fosca. Hay sangre. La cara de Jesús no es bella, está muerto. La mirada de María sólo existe para su hijo.. Mirar..... Sentir... Abrir vuestro corazón..
Amargo sabor de boca...................................................



4 comentarios:

Rachel dijo...

Realmente curiosa esa pintura. Veo que es una de tus pasiones.

Turulato dijo...

Gracias Rachel, gracias. No es la pintura.. Me apasiona vivir. Y la pintura, como cualquier expresión artística, es un lenguaje, permite que nos digamos cosas. Y cuando las personas "se dicen", viven; y cuando están vivas, se apasionan.

Rachel dijo...

Estoy buscando una pintura de Goya en la que aparece un burro leyendo un libro, pero no sé su título... Pensé que, como te gusta esto de la pintura, serías la persona más indicada a quién preguntárselo.

A ver si me puedes ayudar. Un saludo y gracias.

Turulato dijo...

Querida Raquel : Gracias por confiar en mi ignorancia. Al hacerlo demuestras tu amor al riesgo. Respondiendo a tu pregunta, te diré que don Francisco realizó los siguientes trabajos sobre ese asunto con el título "Asta su abuelo":
*Lámina de cobre con recubrimiento electrolítico. 21.8 x 15.4 cm. 344.85 g. Calcografía Nacional. Madrid. España.
*1797-1798. Dibujo preparatorio. Sanguina con aguada roja sobre aguada de tinta de bugallas. 21.2 x 15.8 cm. Papel avitelado. Museo del Prado. Madrid. España.
*1796-1797. Sueño 26 [?]. Tinta de bugallas a pluma. 22.8 x 15.1 cm. Papel verjurado con filigrana: HC WEND & ZOONEN. Inscripción con lápiz negro 26 [?] // El Asno Literato. Museo del Prado. Madrid. España.
*1794-1797. Álbum B 72. Tinta china a pincel y retoques con tinta de bugallas a pluma. 23.2 x 14 cm. Papel verjurado. Inscripción con tinta china a pincel 72 Mascaras de B. // Tambien hay mascaras de Borricos / Literatos. Colección particular. Suiza.
*Estampa. Edición de 1799. Aguatinta. Museo del Prado. Madrid. España.