Para ellas..

Para ellas, si. Para las mujeres que han inundado mi vida de miradas, de sonrisas, de atenciones, de caricias, de cuidados, de ternura, de tantos pequeños detalles escondidos.... En silencio, sin otra razón que el amor.

Je ne vous oublie pas

Celine Dion

El balcón

Es un piso patera. Frente al mío, al otro lado de la calle. Por él han desfilado razas, naciones, vidas, personas al fin y al cabo. Desde mis ventanas domino con la mirada dos de sus habitaciones; a una de ellas se accede a través de la otra, por lo que los ocupantes de ambas tienen su existencia condicionada mutuamente.

En una, la que tiene ventana, vive desde hace unos dos años un anciano. Extremadamente flaco, de tal modo que sus costillas parecen salir en busca de su nuez, que quiere escapar hambrienta de su cuello. En estas noches en que el calor apresa cuerpos y mentes, se asoma a la ventana sin vestir otra ropa que unos calzoncillos vetustos, tan arrugados como la piel de su frente.

Contempla la noche, la cabeza gacha, la memoria solo Dios sabe donde. De rato en rato pasan grupos de gente joven, que hablan en voz bien alta para oírse y reducir así sus dudas sobre si existen. El anciano saca entonces fuerzas de flaqueza y grita con voz débil: "¡Cabrones, joputas, si bajo..!"; antes le respondían, ahora la mayoría solo se ríe.

Luego se retira despacio a su cueva. Y pasa la noche mirando al suelo, sentado en un sillón, hecho a la medida de sus esperanzas gastadas, mientras la televisión vomita anuncios, imágenes que nada dicen, anuncios, películas de cultura extraña, anuncios...

En la otra habitación, tras dos mujeres eslavas dueñas de sus tangas, acaba de entrar a vivir una familia. El hombre, grande; la mujer, delgada peliteñida de platino; la niña, menuda sonrisa morena que no cumplió aún diez años.

La mujer baña por la noche el cuerpo flaco de la niña en un barreño de plástico azul que coloca en el poco espacio que queda entre las camas. La niña ríe. Mientras, el hombre, a quien le oí decir cuando hablaba por el móvil que le habían quitado el piso, se sienta en una silla de formica que hay en el balcón; se recoge físicamente sobre si mismo, apoya la cabeza entre las manos y se pierde..

Madrugada. Me levanto a beber agua. El anciano sigue con la luz a todo trapo, la televisión por toda compañera, mirando un suelo que no ve. La mujer y la niña duermen en la habitación. El hombre, echado en el suelo del balcón cuan largo es, revuelve sueños que nadie sabe.

El revisor

Abro la puerta. Silencio y penumbra. Susurro de coches, murmullo lejano de personas. De pie, quieto en mitad del espacio. Hace calor; sudo. Por instinto, me desnudo; total, absolutamente. Voy a sumergirme en otra vida; la de un muerto.

La mirada se desliza; localiza objetos, lugares, detalles. Nada debe escapar. Violación. La verdad la exige; no caben deducciones. Y eso implica tener cerca el cubo de la basura; leer, contemplar, escuchar, comprobar, desechar, romper, tirar. Y guardar lo que fue íntimo.

Agota. Mente en blanco. Guardamos mientras vivimos pensamientos, deseos, amarguras, pasiones; tantas cosas.. Hasta que llega el censor. Creemos que nada será conocido, pero la existencia es pura suma de rastros. Ropas, comidas, maletas, archivos, carteras, cuentas, bancos, dineros, ... Todo sale, todo se muestra, impúdico y desvergonzado.

Tristeza. "Te quiero tanto". Ilusiones. "No me dejes, te entregué mi amor". Silencio y distancia. Sangra el alma. Miradas desde lejos, que nada comprenden. "Olvidará; nunca me entregué". Solo necesidad de alimentarse de corazones cálidos. Vacío.

Ordenador. Bloqueado; huella dactilar. Necesitamos creernos seguros. Solo es seguro que nacimos, solo aseguro que morimos. El resto..; el resto, un atajo. Lo abro... Experiencia. Grabaciones. Voces, imágenes.. Nos contemplamos.. No suponía que estaríamos así, ambos desnudos, frente a frente. Escucho; no pienso, duele. Amargo baño el de desesperanza.

Medicinas. Si las piedras hablasen.. Las paredes cobran vida, cual pantallas de aquel viejo cine.. El pasado se hace hoy. Solo un espectador. Me siento muy viejo. No duele. La Nada acecha en esa historia interminable de la existencia humana. Es negra. No tiene futuro, no concibe la esperanza, aborto de toda inteligencia. El pavor se reviste inmisericorde de amores horrorosos.

Cierro la puerta. Guardo en mí lo que nadie sabe. La calle. Ruido. Gente. Hablan. Se mueven. ¿Difieren los vivos de los muertos?.

Unos días por ahí

Pues si. He estado unos días por ahí. Me hacían falta. Romper el contacto para luego entablarlo mejor. Uno de nuestros hijos nos ha invitado a pasar unos días en Londres; o sea, que me ha costado un ojo de la cara. Cosas de la paternidad..

El viaje

Viajar al revés es, cuando menos, muy extraño. Aunque han pasado unos años, mi costumbre es moverme por los aeropuertos como si estuviese en mi casa. Ahora, por contra, cuando quiero entrar, unos señores muy serios me contemplan como si fuese el pavo de Navidad al que van a desplumar.. Y es cierto. Te dejan casi en pelota, te hacen pasar por unos arcos que pitan -casi siempre- y en cuanto te descuidas te soban de lo lindo.

Así que no es extraño que cuando en Stansted sonó el pitico y el hombre aquel me llamó a su presencia, diciéndome que abriese los brazos, me saliese del alma un sonoro Y looove you!. Comprenderán que con el magreo que me estaba metiendo no pudiese resistirme. Pero tenía buena pasta.. Cuando descubrió la razón del piiiii, me dijo sonriendo: A bionic man!.

El resto, cuando hay que superar hoy en día el control de un border anglosajón, se reduce a paciencia y a sumergirte en una masa gigantesca que se desliza muy lentamente. Si vuelves la cabeza contemplas como unos pastores vestidos con un chaleco amarillo conducen al aprisco en el que estás a otros borregos como tú.

Y digo lo de borregos porque cuando nos permiten acceder al avión aquella gente pierde la poca compostura que tenía tras la espera aeroportuaria. Quedaron atrás los tiempos en que el tenis y el volar eran lugar de damas y caballeros. Ahora corren, se atropellan unos a otros para coger un sitio junto a la ventanilla, de modo que quien les contempla no siente que está ante personas. Desagradable.

Ya en el avión -de Ryanair- suelo situarme en los asientos inmediatos a las salidas de emergencia. Son mucho más amplios. Una de sus azafatas, que presenta el mismo gesto avinagrado y displicente de todas las de esta compañía, me dice en inglés que en esos asientos no puedo colocar objeto alguno, pues tienen que quedar libres y etc.. La escucho cual Buster Keaton y cuando acaba le preguntó en alemán que que ha dicho, a lo que colabora mi querida esposa pidiéndole que se lo diga en francés. Tocapelotas; desahoga.

A partir de ahí, el vuelo es un circo. Una tripulación de cabina que se empeña en no hablar más que en inglés y un pasaje que solo habla español en un 95%. En el de vuelta, con ese carácter nuestro, tan propio, que considera que sus costumbres son ley, muchos pasajeros se sueltan los cinturones y comienzan a levantarse en plena carrera de aterrizaje. La caravinagre se desgañita diciendo que se sienten -¡coooño!- y se abrochen.. ¡Ja!. Simon, el único sensato y ágil entre el personal de cabina, comienza a clamar una y otra vez por megafonía algo así como ¡Schuschu!, mientras hace gestos de abrocharse el cinturón...

Dormir y eso

España está en ciertos aspectos a un nivel muy alto. Y estamos acostumbrados a pensar que lo que hay aquí es similar a lo que encontraremos por ahí; y no. Existen establecimientos espectaculares, pero según algo se masifica decae la calidad, por lo que hay que tener cuidado en lo que se elige.

Londres es así como grandota. Eparramá, que diría.. De modo que hay que analizar donde tenemos la base de operaciones. En mi caso, junto a Lancaster Gate y Hyde Park. El hotel es chiquito, como debe ser, y su calidad responde a lo que aparece en su web. Diría que más, incluso. Impecablemente limpio y cuidado, y con un servicio exquisito.

Lobby bar

Deduzco que es un hotel para británicos. Solo dispone de canales de televisión de su país y no he conocido a clientes de fuera de las Islas. Creo que es una ventaja; niños, sudores y esas cosas. Las marcas de los coches aparcados ante él, en calle privada, orientan algo: varios Jaguar XJ y algún XF, negros e impecables, un Bentley y un Maserati Quattroporte.

Comedor

Tanto el desayuno como cualquier comida que deseen se la servirá en la habitación un camarero vestido de blanco y con un completo delantal negro; el comedor se utiliza como parte del salón de estar. Como ustedes eligen lo que quieren desayunar, les recomiendo su yogur natural, que sirven en un cuenco, y la macedonia de frutas, absolutamente espléndida. El pan es de tres clases siempre. El café, excelente y abundantísimo, como todo en general, aunque los croissants quizás estén poco horneados para el gusto español; por eso me gustan. La mantequilla, exquisita. Y más.. Por cierto; les recomiendo que reserven siempre habitaciones executive, que conceden cierto desahogo, y camas king size, pues por lo menos a mí me gusta dormir pata'qui pata'lla.

Chimenea del saloncito

Manduca y lo otro

En este asunto hay que hilar muy fino, que ya se dice en El Quijote que no puede haber buen gobierno de algo sin el mejor gobierno de las tripas. Y es que si no eso, no duermo y si no como bien me angustio.

Típica comida de pub

Pueden hacerlo decentemente en un pub (por favor, pronuncien terminando en una sonora "pe", que algún día van a tener un disgusto), en especial si quieren saber que es eso del Fish & Chips, aunque suelen tener alguna otra cosa. Les recomendaré dos.. The Swan y el Carpenters Arms. El primero, según pueden leer, tiene varios siglos a sus espaldas y es un clásico, si no imprescindible. Para no cansarles, bebedero junto al matarile que daban a lo más granado y florido de la sociedad...


El Carpenters Arms queda más a trasmano, en Windsor, en un callejón anterior al de la Casa Inclinada. Bonito. Y también con su historia a cuestas. Resulta que en sus sótanos parece que existen unos túneles que lo conectan con los Apartamentos del Castillo de Windsor, donde vivieron los reyes durante unos 9 siglos, si mi memoria no falla. Así que pueden pensar lo que quieran.. Dicen, Oh my God!, que en realidad los usaban para ponerse ciegos de...

Windsor - Casa Inclinada

Antecedentes del Carpenters Arms

Bien, prosigamos. Ya en Londres, cené en la terraza -pequeñita- de Cristini, en una curiosa rotonda, sin obra y pintada en el suelo. Les aconsejaría que prueben el ravioli de langosta y gambas, que está muy rico. O el restaurante de comida india que está justo al lado. Para gustos, colores. Pero les dirigiré a otros sitios.. La mención de Cristini me ha recordado una escena de seducción que presencié en la mesa de al lado...

Ambos de treinta y muchos. Posiblemente escandinavos. Ella, vestida de verano en color malva, espectacular. Deslumbrante como solo pueden serlo las mujeres con personalidad e inteligencia que, además, físicamente tienen algún rasgo que les otorga un equilibrio fantástico. Él.., seguro y despreocupado.

Siempre sentí que seducir es jugar. Vivir y disfrutar. Entregarte a la inteligencia de ella y olvidarte de lucir pretendidas dotes. Escuchar. Y contemplar.. Y eso hizo él. En silencio. Bailar con los ojos de ella en silencio. Pensé que iba a ganarla.. ¡Pero qué señora!. Aceptó el reto. Y usó su palabra para llenar el aire de ritmo vital, mientras le bañaba con su sonrisa. Le aconsejé en silencio que se rindiese y se dejase llevar.. Ellas saben.

Así que pensemos en un lugar para ir a cenar suavemente con ella. Island, frente a Hyde Park. El ambiente es algo fresco; quizá puedan amparar sus hombros, si saben.. Luz tenue. Excelentes los calamares y la parrillada de carnes; la lubina con limón, quizá no tan a nuestro gusto. El servicio muy amable; en mi caso, brasileña.

Vayamos ahora a un lugar distinto y alejado del anterior. Tuttons, en Covent Garden. Es sorprendente la cantidad de franceses que encuentra uno allí; se comprende al probar el paté. Y la carne, sabrosa; aunque aun pidiéndola red rare me la dieron, para mi gusto, al punto. La próxima vez, pediré que me la sirvan viva .. ¡Ah!; excelente la sidra irlandesa, aunque tirando a dulce.

Compras y lugares

Hay dos tiendas que me privan: Harrods y Fortnum & Mason. He dudado si hablar sobre ellos aquí o en el apartado anterior, pues acudo a ellos a ... ¡siiii, a comer!. En Harrods suban al Terrace Bar a tomar el afternoon tea; es una manera de saber que es eso del té de las cinco. La bandeja más alta de pastelitos muy ricos, la de en medio de unos extraños bollos cuasi incomibles y la inferior con los típicos sandwichs británicos en tamaño mini, que si no les gusta el pepino y los ahumados van listos. El servicio atento. Pueden pedir café en lugar de té, pero se lo servirán clarísimo, así que solicítenlo bien cargado. Y cuando terminen pueden repetir.. ¡Ah!, y pueden pedir tap water; aquí y en otros sitios.

Prueba superada. Así que vamos a lo serio. Lo que cualquiera de nosotros llamaría el supermercado. Organizado en salas, según productos. Y con posibilidad de comer ... ¿Qué quieren que les cuente?. Nunca se imaginarán lo que supone para mí contemplar tanto y tan bueno. Solo pasear despacio e ir observando orígenes y calidades, es un placer.

Olvídense de las prisas. Que en Londres hay mucho que ver -en este artículo solo picoteamos un poquito y sin mayores pretensiones, pues su único objeto es contarles algo de lo que he hecho-. Por mí pueden "hacer el turista" e ir con la lengua fuera, corriendo de aquí para allá, sintiendo que para una vez que salen en su vida tienen que ver mucho, aunque no se enteren de nada. Pero no es eso, no es eso.. No se trata de acumular, como si se tratase de un programa de puntos para que te regalen una fregona barata. Se trata de vivir, de saborear... Requiere tiempo y calma.

Sigamos, que me disperso con facilidad. En Fortnum & Mason .., más de lo mismo. El trato no es que sea para enamorar, precisamente; quizá me tocó a mí.. ¡Pero que espectáculo!. Distinto a Harrods, más elegante, con más estilo. Por cierto.. España tiene productos fantásticos, pero de nada sirve la calidad sin mejor presentación; nuestro aceite tiene inexcusablemente que desterrar el envase de plástico. Eso de que "el buen paño en el arca se vende" es una memez absoluta en el ámbito comercial actual. Precisamente en un comercio como este se aprecia el valor añadido del estilo y la imagen a la calidad intrínseca del producto. Sin duda. Y quien no es competitivo, se muere de hambre.

De modo que pasemos a la ropa. Acerquémonos a Ede & Ravenscroft. Allí pueden encontrar esa ropa tan necesaria para vestir como un señor. Lo de caballero tendrán que demostrarlo en la mesa, en el juego y con una mujer. Les aconsejo que pasen por la tienda abierta en Savile Row; suele vestir a gente de cierta calidad.


Prima el colorido. Calabaza, verde manzana, malva, amarillo huevo, azul río ... Gustos clásicos. El contrapunto de la chancleta sudada, el pantalón corto peludo y la camiseta sobaquera. En mi caso, encontré una americana azul mahón, a juego con una camisa listada en blanco y azul, corbata marrón carmelita, pantalón hueso y zapatos de ante malva oscuro que me encantaron. Y es que cada uno es cada cual y no como otros.

Jolgorio

Solo citaré dos .. ¿eventos?. Es que ahora se dicen cosas así; hay que epatar. Cantamañanas, pero epatantes. Así que vayámonos a uno de los lugares en que disfruto más, el Speaker's Corner de Hyde Park, junto al Marble Arch. ¡Me entusiasma y me divierte!. Lo primero porque puedo comprobar la disparidad del pensamiento humano y lo segundo por la puesta en práctica de lo primero.


Les muestro un vídeo con dos especímenes, uno cristiano, tipo Texas -lugar donde hasta pudiera ser que ajusticiasen a un bebé (Homer Simpson dixit)- y otro musulmán. Subidos en sendas escaleras caseras, típicas del chapucillas, se desgañitaban pregonando sus creencias. Y de vez en cuando, el cristiano se volvía hacia el musulmán haciéndole gestos para que se callase, mientras daba alaridos mentándole a ...


Por si quieren contemplarles más a gusto incluyo alguna foto, tanto del musulmán como de otro curiosísimo..; vestido con prendas del Bristish Army (¡por favor, no sean paletos y no lo confundan con la Armada!), con el pelo cortadico, cortadico, una cicatriz en la cara y sosteniendo una bebida en sus manos, paseaba de un orador a otro mascullando su disconformidad.., hasta que se detuvo a perorar su pensamiento en voz tan baja y con tal pinta de alunado que no cosechó éxito alguno.


¡Y ahora démonos prisa y acudamos a la Fiesta Española!. Pues viene a resultar que hay que darse a conocer. Para que se hagan una idea del asunto voy a incluir unas cuantas fotos. En la primera, correspondiente a la Comunidad de Navarra, pueden ver una charanga; fíjense en el fulano del micro.. ¡¡¡Un crack!!!. Con un inglés parecido al que hablaba Sitting Bull, explicaba literalmente la letra de la canción.. Algo así como decirle a un Royal que "of lost to the river". ¡Absolutamente genial!.


El resto, pobrecico; para que engañarnos. Mucha publicidad y poca chicha. Promoción deportiva de nuestro baloncesto, fútbol y tenis. Exhibición de Emilio y sus coches (¡con que fuerza y habilidad ha sabido entrar en el mercado británico!), churros y poco más. ¡Ah!, representando a Aragón estaba un tal Callizo, dándose ufano el pote a costa de nuestros bolsillos.. La caseta de su comunidad autónoma, cerrada.

Lugares

En mi opinión, Londres es muy parecido arquitectónicamente. Si quieren ser viajeros y no turistas, hagan lo que hicimos nosotros; alquilen un coche con navegador en el aeropuerto y penetren de madrugada en la ciudad a través de los barrios periféricos. Observen al personal que está en la calle, alguna de sus fruterías abiertas, el fulano haciendo esquina, .. Eso, contemplar a quienes no conocemos, vivitos y coleando, es más instructivo que arremolinarse ante la Piedra Rosetta. Así que les mostraré algunas imágenes, más dulces, por si deciden caminar..

Casa típica - esquina Regent Street

Entrada a Clarence House y Spencer House
(Predestinatos..)

Del frontón del Partenon
(¿Pero hay algo suyo en el Museo Británico?)

Primeras casas de Eton vistas desde el puente sobre el Támesis

Acabo. Que ya va siendo hora. Quedaría Portobello.. Buen sitio para comprar, si se sabe que se compra y si se entiende sobre lo que se compra. Recuerden lo que cantaba Patxi Andión.. Lo demás, una masa enloquecida de Mari's gritando en español: ¡¡¡Pepiiiiiiiii, mira que mono, me chifla!!!. Y una soba como resultado de la caminata.. Así que les dejo, que tengo que descansar. Y ustedes también, después de semejante discurso...

Políticos de verdad

Quien me lea habitualmente sabe de mi desprecio por los políticos españoles. Me interesa la Política, pues regula mi convivencia, y me encantaría que quienes intervienen en ella activamente fuesen como quienes van a oír. Todos tenemos múltiples egoísmos y manías, pero es preciso exigir un mínimo de decencia y de sentido común.

Regeneración pública española 2010

La estructura política española hace aguas, catalizada por la crisis internacional del sistema financiero y la de nuestra economía, centrada en el ansía de propiedad inmobiliaria y en la concesión de crédito hipotecario que la ha sustentado.

De nuevo, nadie es inocente. Políticos, responsables financieros y españoles todos hemos colaborado con nuestra imprudencia a este despropósito. Olvidémonos de echar la culpa a causas de fuera de nuestras fronteras, ¡qué claro que existen!, pero eso es proceder de desgraciaos, que en lugar de tomar por los cuernos el toro de sus problemas, solo buscan echar la culpa a otros y esconderse, con los calzones húmedos de su propia mierda.

¿Y ahora?. Cualquier ama de casa sabe que si su familia gasta más lo que ingresa van derechos al desastre. Y si es mínimamente sensata, cuando las cosas les van bien hará dos cosas:

• Aprovechará que hay pelas para satisfacer lo que necesita su familia
• Procurará guardar algún sobrante para cuando falte
  

Y si no sabe hacer la O con un canuto, cuando las cosas van bien se comportará del modo siguiente:

• Como el dinero entra con cierta facilidad, gastará sin necesidad, pero, eso si, tranquilizando sus complejos y frustraciones
• Como el pensar la aburre y su lema es disfrutar del momento, mañana Dios dirá..
  

Resumiendo. Hay que ahorrar cuando sobra; si lo haces cuando falta, la cagas, por la simple razón de que añades más pobreza a la existente. Y cuando falta, cuando la cosa económica está jodida, se gasta lo que hay, sin quitar nada, pues si aprietas a quien se empobrece lo único que logras es pasar de la pobreza a la miseria.

Vale. ¿Pero qué hacer si nos gastamos lo que teníamos y lo que no, y nos ha cogido el toro..?. Es cierto. Hay que ahorrar. No hay y no podemos más. Pues entonces, partamos de estas premisas:

• Repartir pobreza es como asesinar; hay que repartir riqueza. Pero solo es posible hacerlo creándola antes
• La única riqueza de verdad es la tangible. Es decir, el cuento de la lechera, aun si llegase a ser real, no deja de ser un castillo de naipes que puede derrumbarse al menor temblor
• En consecuencia, la riqueza, la de verdad, nace del empleo. Cuanto más empleo, más trabajo, más calidad y mayor productividad, mayor riqueza
• Ante el paro, decaen todos los derechos de quien tiene trabajo en favor del desempleado.

Bien. ¿Y por donde empezamos?. Teniendo claro que si no hay posibilidad de ingresar más, solo queda reducir gastos. Así que en lugar de contemplarnos la jiña, echemos detenidamente una mirada a esta España nuestra.... ¿Está bien organizada?; ¿somos iguales todos los españoles como pregona pomposamente el artículo 14 de nuestra Norma Fundamental?; ¿toda la estructura pública es eficiente y necesaria?. Etc, etc...

Un blog muy conocido ha publicado un excelente trabajo que les aconsejo leer. Mediten.. Para mí solo se queda corto en una cuestión: la extirpación radical de las autonomías y su substitución por una regionalización con descentralización administrativa.

La crisis desaparecería como por ensalmo. Eso si. El alcalde de Sevilla no tendría coche en Barcelona..

Falsa mentalidad de izquierda

Creo que hay que leer este artículo

(Leído gracias a Una Maruja)

El Libro de la Felicidad

El Libro de la Felicidad -Matali’ al-sa’adet-, códice miniado encargado por el sultán otomano Murad III en 1582 y que se conserva en la Biblioteca Nacional de Francia, muestra en uno sus folios la sabiduría que los orientales -para nosotros- acumularon observando a las gentes y su comportamiento.

Algo parecido sucede con el Ananga Ranga o el Kama Sutra -más conocidos-, que brotan de lo observado durante muchísimo tiempo y se detienen en algo necesario: aconsejar sensatamente a las personas sobre que hacer para ser algo más dichosos día a día. Por estos lares hemos preferido aplazar la cuestión....

El sultán Murad III contempla maravillado el códice Libro de la Felicidad - f 7v


Sobre la Ciencia de la Fisonomía de las mujeres y los hombres
Traducción - f 65

Y bien. ¿Qué les parece?. ¿Ya se han contemplado a gusto?. ¿Alguna conclusión?.

(Imágenes: M. Moleiro )

El ejemplo de Jesús

A mí me ha impactado este artículo. Entronca con mucho de lo que he pensado, dudado y vivido. Como en general lo que se plantea en el blog donde se publica. Y como siempre me enfrenta al valor que se precisa para integrarse en la Verdad.

Outsourcing

Según las investigaciones realizadas por la propia NASA con posterioridad, el mejor, más rápido, más barato les había privado de trabajadores con experiencia esencial, sustituidos por especialistas externalizados más baratos pero menos capaces; hizo desaparecer cualquier forma eficaz de verificación exterior independiente que pudiera haber constatado un fallo tan burdo; redujo temerariamente los costes de diseño, construcción, operación y revisión; complicó absurdamente los entramados de subcontratas y la coordinación entre los mismos; y en realidad incrementó muchos gastos de gestión y administración, detrayendo el importe de la ejecución tecnológica. En una auditoría de 2001, la NASA vino a reconocer oblicuamente que esta forma de gestión había sido una catástrofe de recursos humanos, empujando a trabajadores con una experiencia y habilidades insustituibles hacia otros empleos –dispersos– del sector aeroespacial, e impidiendo la contratación de expertos de análogo nivel. "Mars Climate Orbiter".

Analizando con un responsable de contratación de una gran multinacional la cuestión del Outsourcing, reconocía que esta práctica plantea desde el primer momento problemas de nivel de calidad y que no debe irse más allá de lo posible en la reducción de costes, pues el producto resulta deficiente.

Esto me hace reflexionar ... Llevamos años sometidos a decisiones económicas, cual Bálsamo de Fierabrás, sobre áreas de la actividad humana que tienen primacías distintas al mero coste. Existe obsesión por ganar más a cada instante. ¿Para qué?. ¿Para vivir crisis tras crisis, cada vez más intensas, que producen un sufrimiento humano de extrema "calidad"?. Hemos llegado a un punto en que todo se reduce a ganar más a menor coste, que está bien, pero al coste humano que sea, que es inaceptable.

¿Estaremos construyendo una Mars Climate Orbiter vital?

Voy a ver que hay ahí...

Me han pedido que trate sobre el la muerte de Tolo Calafat. Inicialmente, unos amigos la comentaron entre ellos en Caralibro; no quise escribir nada. Suelo entrar en asuntos que me interesan, pero procuro no hacerlo en aquellos que se relacionan con lo que he desarrollado profesionalmente, pues me exigen una profundidad que no cabe en estas páginas y unos contertulios que hayan vivido los sinsabores y experiencias del oficio como yo lo he hecho. Lo contrario es perderse en banalidades.

Les he dicho a mis amigos cara a cara lo que pienso. Pero tras escucharme, alguno insiste con más fuerza para que escriba sobre la alta montaña y su relación con los hombres que quieren conquistar sus cimas. Bien.. Lo haré. Pero dejo claro desde el comienzo que nada diré sobre la muerte de Calafat, como tampoco opinaría sobre un accidente aéreo. Por experiencia.

Y otra prevención.. Voy a escribir este artículo para profanos y de una manera elemental. Así que nadie espere encontrar aquí algo más que una idea básica sobre el comienzo y desarrollo de la ... actividad del hombre en la alta montaña.

Primero, aclaremos los términos. ¿Qué es la alta montaña?. Cuando tras 10 años practicando montañismo como afición comenzó mi formación como profesional me enseñaron que la baja montaña acaba en los 800 metros de altura, la media comprende desde ahí hasta los 2.500 ó 3.000 metros, y por encima tendríamos la zona de alta montaña.

En realidad, da lo mismo aceptar estos datos u otros similares; lo que importa es comprender que el hombre ha vivido y vive mayoritariamente hasta cierta altura con normalidad, y que según el terreno tiene mayor altura crece la dificultad para la vida humana, hasta llegar a zonas en que se hace imposible permanecer de modo estable.

Las grandes civilizaciones se desarrollaron en áreas de poca altitud y en torno a grandes ríos. Es simple; la vida es más fácil. Mientras que según nos adentramos en lo que popularmente conocemos como la montaña, la población es menor y más dispersa. Es lógico; el clima es más duro y ganar el sustento más difícil.

Retrocedamos ahora hasta la segunda mitad del XVIII y el XIX, momento en que se desarrolla la ascensión a las montañas "porque si"... Los montañeses no tenían mayor interés en llegar a no se que cumbre; bastante tenían con pastorear sus rebaños y cultivar la tierra con dificultad. La poca preparación intelectual hizo el resto; es fácil que un rústico ignaro, habitante de tierras altas, sumergido entre brumas, vientos, nieves, lobos y osos, desarrollase ideas peregrinas.

Por contra, siempre han existido personas que no ha podido resistir la fascinación de lo desconocido y han sentido un impulso irresistible por descubrir que hay más allá.... Pero incluso hoy en día investigar no deja de ser una manía; exige renunciar al beneficio inmediato y esto ha supuesto que el investigador tenga que tener resuelta la manduca. ¡Y no digamos si en lugar de buscar la piedra filosofal se aleja en busca de no se que territorio!. O sea, quien investiga necesita dinero y quien explora, también.

De modo que, por contarles algo, imaginen a esos viajeros británicos que tras finalizar sus estudios realizaban durante un año su gran viaje a fin de conocer lo suficiente para vivir.. Con su preceptor y bien cubiertas sus necesidades, conocían la Grecia, los canales venecianos, Roma, el Mundo Clásico... Y como la tía Beth y el primo Charles estaban en Suiza curando los chifletes del liviano se acercaban a tomar con ellos el té de las cinco.

Y claro; contemplaban aquella mole entre la bruma o brillando al sol añejo de la tarde y sentían el gusanillo... Preguntaban y escuchaban viejas leyendas.. Curiosidad, deseo de saber... Motores del Hombre. Porque, queridos míos, reconoceréis conmigo que se necesita estar algo chiflado para que te interese, ayer, averiguar cuales son las Fuentes del Nilo u, hoy, ver de cerca el Lucero del Alba, quizá el único de los planetas inmediatos en que la Humanidad pueda vivir en un futuro.

Así que un buen día les daba la ventolera y allí que se iban monte arriba... Y no solo señorones con su pipa, su bastón y su abrigo, ¡no se crean!; que también hubo mujeres, de esas que me gustan, bravas y decididas a mandar al mismísimo carajo las convenciones sociales. Y doctores en Geología, como Schulze, apasionados de los pedruscos. O montañeses, como "El Cainejo", que descubren que pueden ganar unos duros acompañando por las trochas a aquella gente y descalzándose las alpargatas para trepar a pie desnudo, que agarra mejor -hoy tenemos para lo mismo "pies de gato" (la traducción automática es repugnantemente cochambrosa, pero ya se harán una idea..)-.

Poco a poco se va haciendo cima en todas las existentes en esta vieja Europa. Y como aquí lo más alto son los Alpes, esta cordillera da nombre a lo que hacen estos exploradores sportmen: Alpinismo. Y entre explorar y hacer deporte la cosa va decantándose hacia lo segundo. Y como un deportista procura hacer realidad el lema olímpico, cada vez procura superar un desafío mayor. Así que ya no se trata de hacer cima, sino de lograrlo en invierno o por tal vía, que es más difícil..

En fin. Llegado aquí, alguno de ustedes se preguntará: ¿Y qué sacan con eso?. Y le contestaré: ¿recuerda aquel examen de matemáticas que, por una vez en su vida, llevaba bien preparado?; ¿recuerda la enorme satisfacción que sintió cuando al ver los problemas se dijo: lo se, lo se, lo se..?. Esfuerzo y superación. Eso. Sentir que uno ha superado un obstáculo; cuanto más nos exige, más satisfechos nos encontraremos luego. Podemos.. Lo sabemos... ¡Por fin!. Y si no solo se trata de una cuestión mental, sino que además hay que rendir físicamente...

Me vas a perdonar Curri.. Se que eres buena conmigo y lo haces siempre. Así que a mi estilo. Cuando salten de un avión y entren en caída libre... ¡¡Aaaaaaaaassshhhh!!. Mejor que un polvo, se lo aseguro. Adrenalina pura y dura. Y cuando tras hacer cima y descender -que es más duro que subir-, entren en el primer baño decente, con su agüica bien caliente y su tacica de retrete, y to'eso..., ¡mejor que lo del avión!.

Pero llegó un momento en que no solo se habían conquistado todas las cimas, sino también las paredes de los Alpes, incluso por los sitios más raros, tanto en invierno como en verano, y los montañeros buscaron nuevos retos....

Darjeeling, Servicio Cartográfico de la India. Buen té, my God!. The British van a descubrir al cartografiar el territorio que hay unas montañas, muy montañas. Y que según vas subiendo la cosa se pone chunga. Cosa de los eritrocitos, de la disminución de la densidad del aire con la altura y, en consecuencia, de la presión parcial del oxígeno que respiramos.

Viene a resultar que necesitamos respirar oxígeno. En la sangre tenemos unos a modo de camiones, los eritrocitos, que lo transportan por nuestro cuerpo para que estemos tan ricamente. Imagínense que van pasando sin detenerse bajo una toma gorda -vamos a llamarla nariz- que les echa un chorro a cada uno con una frecuencia determinada. Si subimos una montaña alta que te vas por la pata'bajo, al disminuir la densidad del aire el volumen de oxígeno del chorrico disminuye y cada camión-eritrocito transporta menos oxígeno, por lo que recibo menos de lo que necesito consumir. En la economía de hoy en día, estás gastando más de lo que tienes.

Y te pones malico. La solución, si quieres estar en altura, es aclimatarte. Quienes viven allí'rriba tienen una sangre más espesa, con más eritrocitos camioneros que la gente del llano. Y es que el organismo responde y si necesitas más hemoglobina, la fabrica; eso si, hay que darle tiempo.. La mejor manera es ir subiendo poco a poco, caminando, con la mochila a la espalda, de modo que nuestro cuerpo va respondiendo progresivamente a lo que se le pide. Al cabo, aunque cada eritrocito-camión transporta menos oxígeno, como tenemos más camiones transitando por el cuerpo, volvemos a recibir el oxígeno necesario.

Aunque todo tiene un límite. Y todos nosotros uno distinto. He conocido atletas fantásticos que según alcanzaban los 7.500 metros se hundían. Siempre. Hay un momento en que el cuerpo es como un asalariado cualquiera; primero, como expliqué en el párrafo anterior, se pluriemplea para ganar más, pero si sigue aumentando el gasto es incapaz de dar más de si. Entonces, como la Naturaleza está programada para sobrevivir, comienza automáticamente a ahorrar, eliminando funciones. Y cada vez, según ingresa menos, suprime el funcionamiento de más cosas.. Hasta que al final, apaga la luz.....

Bien. Estamos en las cordilleras del Himalaya y del Karakórum. Aquí ya no se trata de subir en invierno y por la vía más complicada. Bastante lograremos si hacemos cima. La gran dificultad es la altura en si. ¿Alpinismo, Himalayismo?. ¡Y qué más da!. Superación del Hombre mediante el esfuerzo de su voluntad.

Y como ha ocurrido siempre en la Historia los grandes retos son carne de cañón de la publicidad. Y esta herramienta del poder. Así que, sea verdad o mentira, que en esta vida todo es del color con que se mira, las grandes cimas pasaron a ser objetivo de ciertos países, pues aunque los intentos para ser el primero en conquistarlas eran variados algunos volcaron su esfuerzo en montañas concretas.

Así, el K2 podríamos calificarla como la montaña de los italianos; eso si, impregnada por quien dio nombre a su espolón de más fácil acceso, un madrileño. El Nanga y el Dhaulagiri, de montañeros de lengua alemana. El Annapurna, primer ocho mil conquistado, la de los franceses. Y el Chomolungma, la más alta, la de los británicos.

Como podemos comprender con facilidad, trasladarse hasta allí con todo el material necesario para la expedición, que hay que adquirir por el procedimiento que sea, contratar porteadores y montañeros de altura locales -los sherpas en el Himalaya o gentes del Hunza y del Baltistan en el área del Karakorum- y cosas así, cuesta un patrimonio, que decía un italiano mientras contemplaba extasiado los pies de un porteador Hunza, que parecía llevar unas botas de glaciar claritas, que no eran tales pues caminaba descalzo sobre el hielo gracias a unas callosidades de un grosor extraordinario en las plantas de sus pies.

Los gobiernos pueden sufragar ciertas expediciones. Una cadena de televisión ... Pero llega un momento que se entra en una dinámica peligrosísima. Hacer lo que sea para que genere publicidad y gracias a ella alguien pague los gastos. Voy a ser el primero que suba de espaldas.. ; o que suba siguiendo el orden alfabético de la montaña ..., o .... Y eso implica siempre asumir unas dosis de riesgo que pueden alcanzar la temeridad. El más difícil todavía.. Un circo.

O se aprovecha esa perversión, a veces, conocida como turismo, que ha sustituido la experiencia enriquecedora de viajar por algo que no se que nombre darle. Y como hay que ofrecer cada día cosas nuevas, pues ¡hala, tira p'arriba!. Y así se convierte una montaña, digna y bella en si misma, en algo innoble. ¡Qué tristeza!.

Eso tristeza. Lo que siento al ver donde ha llegado cierta práctica de montaña. Ser montañero fue la ilusión de mi juventud.....

Sexualidad masculina durante mis años mozos

"Se ha escrito bastante, no sé si todo, sobre la sexualidad femenina, pero muy poco sobre la masculina. ...... algunos hombres no tienen mucho que contar: pin, pam, pun, fuego. Pero creo que esto es solo una primera aproximación, pues ya sabes que no me refiero al coito cuando hablo de la sexualidad, o al menos no solo a eso, sino a todas las fantasías, sentimientos, deseos, juegos y hasta .. ¿desviaciones?. Es decir a todo lo que implica la pulsión sexual, que es más profunda y que también rige la vida masculina, aunque como .... están en realidad menos reprimidos que las mujeres, .... no suelen elaborar una sexualidad más compleja".

Mi mejor amiga publicó hace poco un artículo sobre la sexualidad femenina en los tiempos del régimen de Franco. Pero se que no está satisfecha con lo expuesto pues lo considera incompleto. Prueba de ello es que me ha escrito para que yo exponga algo sobre la sexualidad masculina de aquel tiempo; de lo que me dice he entresacado algunas frases, que he transcrito al comienzo, ya que me van a servir de guía.

Una vez más, y lo haré siempre, tengo que acudir a los análisis sobre el lenguaje de la Escuela Jurídica Escandinava. En esencia, cualquier lengua es el instrumento básico de comunicación humana. Pero existe una dificultad para que logremos con ella un resultado eficiente; y entendamos eficiente como se interpreta el término en ingeniería: eficacia al menor coste y en el menor tiempo.

Ahora mismo en mi mente existe algo sobre la sexualidad que quiero decirles --> pero que nunca consigo trasladar exactamente mediante palabras --> que usted lee, pero sin disponer de aquella intención mental que yo tenía, con un interés relativo y en un momento que puede no ser idóneo --> por lo que, en consecuencia, de lo que yo estoy escribiendo a lo que está percibiendo su mente hay ya una gran distancia. --> Al cabo, cuando termine esta lectura, si lo hace, de lo que creo sobre sexualidad a lo que usted entiende que creo, habrá un abismo.

Hecha esta puntualización, que repito que siempre deberíamos tener presente, pregunto: ¿Qué es sexualidad?. Porque de la información previa que he obtenido de la U.N.E.D. y de las expresiones de muchas personas, parece ser que se reduce a lo que le respondió hace unos días un niño a su padre, cuando este le preguntaba sobre las clases de sexualidad de su escuela: "Si, eso ya lo se; ¿pero cuando le metes la chorra a mamá que sientes?.

¿Comprenden ahora la razón de lo que prevenía antes?. ¿De qué hablamos usted, lector, y yo cuando usamos el término sexualidad?. ¿Solo del apetito sexual y de la propensión al placer carnal que establece la R.A.E. en la segunda acepción de su diccionario?. Estoy seguro de que si trato la sexualidad tal cual la entiendo, en coincidencia con lo que manifestaba mi amiga en su carta, muchos van a pensar que no hablo sobre sexualidad. Y si reduzco todo a relaciones anatómicas y fisiológicas, más de uno me va a reducir a mí a la categoría de guarrindongo.

Entiendo.. Quieren sexo (acep. 4). Eso que los iletrados llaman ahora género, como si yo fuese solo una palabra. Aunque también me llaman efectivo, como si fuese un euro .. A lo que iba. Lo descubrí pronto, antes de 1955; la causa es fácil de entender: desde Adán y Eva, una vez conocida la existencia de Caín y Abel, a todos les pican las partes pudendas, también conocidas como bajos.

Y cuando pica, te rascas. Es inevitable. Soy un profesional del Mando y la Organización; aunque se de otras cosas, sirvo para lo que sirvo. Y si algo aprendí prontísimo es que nunca ordenaré un imposible o prohibiré una necesidad. La realidad es arrolladora. Así que si le dices a alguien, alto y fuerte: "¡No jodas!", vienes a lograr lo mismo que si le dices "¡no cagues!". Una escurribanda (si no alcanzan lo que significa se lo defino: efecto de comer en agosto de una sentada dos quilos de cerezas y dos litros de agua helada).

Y durante el régimen de Franco, como bajo Fidón de Argos y Cípselo de Corinto, la gente ha follao lo que ha podido. Porque si desde 1939 hasta 1975 en España no fornicaba nadie, ni se hablaban las variedades de vascuence o el catalán en sitio alguno, ¿cómo hemos nasío y cómo se habla catalán fluido en tantísimas familias? (el batúa es otra cosa; se grita en las calles de Jaca).

Así que no era difícil, si tenías interés, espiar como un chaval se la mamaba a un adulto en una caseta de obra. O como una pareja follaba sobre el parapeto de uno de los baluartes del fuerte de San Carlos, en mi pueblo, que daba gloria contemplarles, pues a la combinación del culo peludo del fulano y de los muslos nacarados (¿a qué queda bien?) de ella en una oscilación armónica, se unía la posibilidad de que se escoñasen sobre la mar en tan grato momento.

Y luego en casa. Desde bien chico me sorprendió Isabel cada vez que mientras fregaba el suelo se le salía aquella teta enorme ..; y algo debía notar ella en mi cara cuando me decía: "No importa, que eres un inocente". O cuando, estando solos, mi vecinita se inclinó para jugar con mi sobrinito y por el escote contemplé sus carnes duras y prietas y sus exuberantes tetas.

¿Me siguen?. Allá por los .. 12 años este, suyo que lo es, estaba más salido que un mono de zoológico. Pero todo lo que podía hacer para aliviarme en el ambiente de aquella dictadura ... (¡coño, pega el nombre!, ¿eh?), era mirar por la ventana como la criada del piso de enfrente se lavaba el muslamen en la terraza, sirviéndose de una tina de zinc. Y he de confesarles que aun siendo un niño y pareciéndome sus piernas una maravilla, lo que me dejó confuso y aún me da que sentir, fue la dureza de la vida de aquella mujer que no disponía de cuarto de aseo para lavarse.

Así que la excitación de la carne la vivíamos en la calle y en las casas, y de viva voz. El que más chifla, capador, que dicen en La Rioja. En revistas, lo más excitante que recuerdo era algún escote fotografiado en alguna de modas. Y en el cine, una película que no era más que un documental sobre un parto; había ambulancias en la puerta y más de uno devolvió hasta la leche que mamó. ¡Un exitazo!. En mi familia hubo alguna mujer que fue a verla, acompañada decentemente por una amiga; aún recuerdo lo que hablaban cuando volvieron a casa: "Pero aquello tan negro ¿qué era?; ¡ay hija, no seas tonta!. Eso..".

Así que el personal estaba preparao y con gana. Ignorantes, pero con energía. El problema era como se relajaba uno de aquella tensión. Los chicos solíamos recurrir a las gallardas -ustedes me entienden- y más mayorcitos a las putas, que durante años las casas de lenocinio era legales. Éramos mentalmente más sólidos, consecuencia de muchas carencias materiales y de la dureza general de la existencia. Recuerdo cuando Pachi -tendríamos unos 14 años- se pasó ahorrando varios meses para irse de putas. Cogió el autobús y sin que lo supiese su familia se fue una tarde a la ciudad. Como le había costado mucho sacrificio ahorrar aquel dinero quería que la cosa durase, así que en la escalera se desolló el ciruelo a pajas (¿no se quejarán de falta de riqueza en mi vocabulario, eh?); cuando se encamó, por fin, no le quedaba ná de ná y la agüela, que era lo que pudo pagar, no sabía que hacer para que terminase, así que aburrida se puso a comer pipas, mientras aquel energúmeno botaba y botaba sobre ella.

Espectáculos verdes, como los chistes, no había muchos. Para los matrimonios, la revista; aunque puedo asegurarles que adaptada a ese sentido del humor tan español.. "¡A lo fino y elegante!". Recuerdo en especial los espectáculos de "El Molino" en Barcelona, de su más o menos gemelo "El Oasis" en Zaragoza, o de "El Plata" en "El Tubo" de esta misma ciudad, donde la sesión del mediodía de final de los '50 y primeros '60 era ¡aco..jonante!. Venían de los pueblos, en autobús, con boina y gayata, y cuando salía alguna de las vicetiples....

Bien. Iba siendo ya mayorcito. Y no se puede tratar del sexo de los chicos sin contemplar el de las chicas. La cuestión era sencilla.. No hay independencia posible sin independencia económica. La mujer no tenía esta, luego no alcanzaba aquella. Y en la mentalidad rural y arcaica que imperaba y aún pervive en España -véase ese desesperado furor uterino por poseer ladrillos-, la hembra era considerada un depósito de valor.

Como tal, estaba mentalizada a poseer y dar importancia a las joyas y a las pieles. El banco en casa. Lo que tengamos, en oro y piedras, y alguna piel, que si hay que salir de naja, es fácil de transportar. Y luego la herencia. Se hereda.. Es una manera de adquirir bienes. Y muchas veces nadie puede asegurar quien es el padre, pero siempre es posible saber quien es la madre. Así que si queremos conservar las perras, los dineros, hay que guardar los vientres, que luego hereda quien no se sabe. El resultado es que el sexo de la mujer se asegura con llave. Y que mejor llave que la propia conciencia y una educación férrea. Aún, hace muy poco, he oído como una madre le decía a una hija adolescente: "Haz lo que quieras, pero la rajica bien cerrada".

No, nunca fue problema de la dictadura. España arrastra desde el Cid la llave del candado del coño de sus hembras. Era y es problema de miseria, de falta de buena educación. Ellas tenían el marchamo de la vicaria y de la deshonra, como ellos; la única diferencia es que ellas eran las que se abarrigaban. Y ellos, como en "Calle Mayor", limpios de polvo y paja, se creían machos jugando con los sentimientos.

Lo que si hizo mucho daño fue la ausencia de conocimientos sexuales. Me gasté un pastón para comprar "El libro de la vida sexual sana" de López Ibor y lo único que saqué en limpio es que en la página 42 -si mal no recuerdo- había una foto de una tía en biquini que estaba de toma pan y moja. La exposición quería ser tan aséptica que carecía de utilidad, a no ser que se la regalases a un enemigo para su boda. La alternativa era asistir a unos cursillos prematrimoniales en la parroquia .... ¡Para qué les cuento!.

Así que uno aprendía ....; más bien experimentaba sus fracasos en achuchaderos, coches y campos veraniegos. Los primeros eran a modo de clubes, con música, sillones y mesitas de café, donde la única posibilidad, a no ser que fueses el camarero, era darte el lote (que ahora que lo pienso, los camareros tenían que salir con un dolor... Comprendo la mala leche de algunos). Lo del coche, el que lo tuviese, aunque el 600 iba popularizándose, aunque fuese de prestao. Y como lo del campo en noche de verano no creo que necesite mucha explicación, paso a contarles lo del coche..

El coche solía ser pequeño. Tenía un cacho volante, con un pito en el centro, de los que hacen piii, que enseguida piensan en lo que no deben. Los asientos no se reclinaban, aunque si el auto era de dos puertas se abatían los respaldos delanteros, facilitando el asunto, aunque dejando un vano entre ellos y los traseros. Estrecho, no se crean. A poco que uno alentase con las ventanillas cerradas, se empañaban los cristales a la velocidad del rayo. Y todo se combinaba con el panty, que era un a modo de pantaloncito ajustado en tela de faja de su madre y color carne que ellas usaban..

¿Un paseíto en coche?. ¿Te parece que paremos aquí a escuchar música?. ¡Es un sitio tan tranquilo...!. Al instante siguiente, el pulpo que todo joven lleva dentro desplegaba cuanta extremidad podía sobre la moza del asiento del copiloto, que como no era tonta iba prevenida y, además, le apetecía tanto el petting como a él. Poco a poco el magreo aumentaba, el cuerpo se mostraba y si la cosa iba a mayores, había que tomar posiciones....

¡Ay!. La palanquita del limpiaparabrisas la accionabas con el culo, poniéndolo a funcionar a toa leshe, mientras que con el pie subías la de los intermitentes, que marcaban desaforada y continuamente a la derecha. Aparte, aquel peazo volante te obligaba a tales contorsiones para evitarlo que más de uno acabó herniao. Ella, al procurar facilitar el acceso, tocaba el pito -el del piii- con el talón izquierdo, mientras al sacar la pierna derecha por la ventanilla -si no, era imposible- le pasaba el pie por la cara a un Guardia Siví, bigotudo él y mayor, que casualmente acudía atraído por semejante verbena y que solía iluminarte con una linterna tras dar amablemente unos golpecitos en la chapa.

Como uno tiene cierta relación con el Cuerpo -los de verde-, arguía en su defensa que no había hecho ná de ná -el doble que la vez anterior-, mientras mostraba como sus manos estaban enrolladas en aquel panty fatídico que no había hijo de madre que consiguiese bajar.

Termino. Que tanto recuerdo de lo que quiso ser y nunca se produjo hace que mi ánimo decaiga, aunque más, a estas alturas, es imposible. Así que para terminar les contaré algo, ¡por fin!, sobre sexualidad, sobre lo que creo firmemente que es en realidad.

Mi sexo es masculino. Y el de ella femenino. Parece ser que nos complementamos. Y que podemos sentir un gran placer estando juntos. En realidad, toda mi vida puede reducirse a su búsqueda, a encontrar su mirada y disfrutar de su sonrisa. Somos cómplices, compañeros, amigos, .. Y a la vez, y siempre, seres humanos, con una parcela propia que nadie debe invadir. Pero, con independencia de esta, necesito compartir mi vida con ella, que me complementa, me aseda, me impulsa, hace que me sienta vivo y logra que sea un hombre mejor.

Pero no es fácil. Hay que saber aproximarse, jugar, seducir, alegrar, apoyar, descubrir novedades, sorprender, compartir, satisfacer física y emocionalmente... ¡Y qué se yo cuantas cosas más!. Así que como soy muy torpe y carezco de experiencia, les remitiré a un ejemplo de lo que creo que es una sexualidad plena y bellísima entre un hombre, todo un hombre, y una mujer fantástica, de esas que hacen temblar las piernas y perder el sentío.

Lean

Cortes Constituyentes

Acabo de leer un artículo de don José Barea. Esto no puede seguir así. Estamos tirando por la borda muchas posibilidades de todo tipo que genera cada día la sociedad española mediante su esfuerzo y sacrificio.

Estamos sometidos como corderos a la tiranía de unos partidos políticos absolutamente impresentables, convertidos en sistema de dar de comer a unos individuos que se morirían de hambre fuera de su cobertura, con unos sindicatos con un porcentaje de afiliación muy pequeño y que les quita toda representatividad laboral, dedicados a defender los privilegios que les concede una legislación creada a su medida por sus conmilitones políticos y que vuelven la vista hacia otro lado ante el alarido de quienes no trabajan, organizados en 19 reinos de taifas cuyo mayor logro ha sido que parte de nuestro salario financie servicios y regulaciones distintas para quienes deberíamos ser iguales y que sirven a una caterva de individuos incapaces, hambrientos de fama, cuyo único deseo es figurar para aplacar su mediocridad y complejos.

Es urgente e imprescindible abrogar la Constitución de 1978, convocar Cortes Constituyentes y que salga lo que Dios quiera. Por lo menos, si nos vamos a la mismísima mierda, que sea respetando las formas y con estilo.

Chernobyl

Hubo quien sacrificó su vida, sabiéndolo, por los demás. Inolvidable.

Memoria y sexualidad de las mujeres

Uno ya va siendo madurito. Pelo más bien blanco, dolores diversos, entumecimientos varios, surtido diario de píldoras de colores, mujeres jóvenes que me hablan, ya, sin preocupación ... ¡Cómo pasa el tiempo!. Pero conservo una memoria de elefante...

Y hoy en día me joroba, por no comenzar tan pronto a maldecir, que me cuenten en la tele, periódicos y otros medios tan serios como los citados, como fueron mis días en aquellos años de las décadas de 1950, 60, 70 y ... Lógicamente cada uno vive cosas diferentes, pero hay hechos comunes a todos. Y me están contando, y lo que es más grave, les están contando a quienes no lo vivieron, cosas que no sucedieron. Mercadotecnia social domadora de masas amorfas.

Además, se achacan a aquellos años el origen de tantos males que comienzo a tener ganas de salir a la calle con una pancarta: "Os aseguro por la memoria de los míos que ni dejamos a Abel en el sitio con la quijá del burro, ni crucificamos a Cristo". Fue el origen de muchas instituciones (conjunto de normas, personas y medios materiales dispuestos para la consecución de un fin -cultureta, chavalotes-), como la Seguridad Social y el régimen jurídico de protección laboral que hoy padecemos y se intenta desmontar. ¿Maldades?; muchas, claro. ¿O es que hoy podemos tirar la primera piedra?.

Pues bien. Me han tocao la entrepierna. Gente cultivada, curtida en papel impreso, y que no son nada tendenciosos, han organizado un seminario. Silvia, que participaba en su foro, tuvo el buen sentido de preguntarnos a los viejos como follábamos entonces. Si era verdad que ná de ná y que antes de la España celestial de hoy en día, todos los españoles son descendientes de esquimales, pues aquí, como dijo uno, toos esmériles.

Y como el asunto iba de mujeres, retireme y dejé paso a la opinión de Kalia, que vivió y creció en aquellos años. He aquí su relato y sus razones..:

A ver si aporto algo a un tema que será tan amplio y variado como personas pudieron vivir en aquél momento. Puedo hablar algo de mi experiencia, no solo personal sino también de lo que pude ver a mi alrededor. Pero se limita más bien al tardofranquismo.

Que había represión sexual, nadie lo duda, pero una cosa era el bienpensar y otra bien distinta la realidad. Al menos una realidad quizá minoritaria, pero más mayoritaria de lo que pudiera parecer y de lo que los "estudiosos" ahora querrán darse cuenta de que existía.

¿Quién no estuvo entonces en un guateque?. ¿Qué era eso?. ¿Represión castradora e incapacitante o aprendizaje del sexo sin necesidad de que el gobierno de turno tuviera que entrometerse en la vida privada de los adolescentes?. La llegada de los turistas del norte de Europa fue cambiando mucho las cosas en este país de gente dividida entre los que estaban obsesionados por el sexo y los que pasaban olímpicamente de todo lo que tuviera que ver con la sexualidad. Pero más o menos como ahora y como siempre.

Pero los chicos de entonces éramos mucho más autónomos que los de ahora, sin duda alguna. Lo mismo que cuando fuimos niños no necesitábamos que nos organizaran el ocio, llenándonos las tardes de actividades importantísimas, también fuimos capaces de descubrir por nosotros mismos la sexualidad. Cada uno a su hora, sin más presiones que las de nuestro entorno. Y aunque al principio lo que nos dijeron los curas y las monjas nos hizo pensar que éramos seres malísimos si teníamos aquello que llamaban "pensamientos y deseos impuros", lo cierto es que la propia naturaleza iba abriéndose camino con bastante tranquilidad. Al menos para la mayor parte de los jóvenes de entonces, con sus más y sus menos, con sus tiras y aflojas.

Claro que siempre hubo un buen número de mediocres miedosos oscuros y grises que temieron yo qué sé que infiernos y, a lo que parece, vieron castrada su sexualidad. Deben de ser esos mismos los que ahora, muchos años después, han llegado a tomar el control ideológico de ésta nuestra sociedad y consideran que es necesario enseñar a los chicos en las aulas cómo hay que... ¿follar?. Me da que igual ellos no lo aprendieron nunca y, como muchos fueron tan disciplinados y obedientes y estuvieron en Seminarios, en la OJE y en agrupaciones similares de la época, puede que comprendieran lo importante que es la "doctrina política" para controlar a la gente, y como son expertos en la tarea de inmiscuirse en la vida privada de la gente, ahora nos quieren contar lo mal que se vivía entonces y lo bien que se vive ahora.

Y no hablo de suposiciones: conozco directamente a gente que responde perfectamente a esta trayectoria personal. Descubrieron, no hace mucho por cierto, que era conveniente ser feministas, progresistas y todos los istas que se quiera, pues ello daba un plus de calidad a la hora de optar a plazas de profesores en las Universidades o de conseguir subvenciones bien dotadas para llevar a cabo representaciones teatrales que explicaran lo oscura que era la vida en el franquismo.

Pero cualquiera puede estar de acuerdo conmigo: al menos desde finales de los 60 y principios de los 70 en España había una rica y variada, ¿cómo diría? ... ¿vida sexual?. Es decir, las chicas y los chicos en general tenía relaciones sexuales, eso sí, cuidándose muy mucho de no llegar al coito, o al menos al final. Pero creo que eso, más que por una represión ideológica producto de ningún franquismo ni de ningún fascismo, ocurría por el miedo al embarazo. Porque no era nada fácil para una mujer soltera sacar un hijo adelante y los padres de la chica lo tenían muy claro y se lo inculcaban a fuego. La alternativa era bien clara: la familia de la chica venía a dejar muy claro que un embarazo acababa en boda o en funeral. En funeral del hombre que la hubiera "deshonrado". Porque, claro, se suponía que una mujer como es debido solo podría ser seducida, engañada y abandonada. Y eso implicaba una consideración poco elevada de su altura intelectual, porque de la moral nadie dudaba...

Pero claro que existía una mentalidad generalizada respecto a que el sexo era asunto exclusivo del matrimonio. Como la había antes de Franco, en la República y antes de la República. No tenía nada que ver con el régimen político. La mujer debía "guardarse" para así conseguir un matrimonio como es debido, pues lo cierto es que la mujer era dependiente, primero de su padre y luego de su esposo, social y económicamente dependiente.

Era más bien un pensamiento heredero del siglo XIX (para nada original de ningún franquismo, insisto), propio de la burguesía, particularmente de la pequeña y mediana burguesía. Porque en la alta sociedad, que la había, la culta y "vivida" alta sociedad, se hacía de todo, como siempre ha ocurrido en los ambientes que se lo han permitido y que se han saltado a la torera las barreras morales e incluso legales de cada momento.

El mundo del artisteo, por su parte, era visto como algo especial y allí los homosexuales, adúlteros-as, y todo lo que se nos pueda ocurrir pensar, campeaban por sus fueros y eran contemplados con interés desde las revistas del corazón, como si tuvieran una especie de bula moral. Y en los pueblos..., en los pajares, ¡vaya usted a saber lo que pasaba en los pajares de los pueblos o en los ribazos de los ríos o en las fiestas de los pueblos, por mucho que el cura intentara poner su orden! (a no ser que la moza fuera de Navarra, porque Navarra y Pamplona...).

Pero lo que me parece más importante cuando digo que había una amplia vida sexual, es que la gente en general valoraba el sexo, creo yo, mucho más de lo que lo hace ahora. Aunque pueda parecer extraño desde hoy en día decir esto, creo yo que así eran y son las cosas. Y al sexo se dedicaba, y que nadie lo niegue ahora, buena parte de los encuentros entre los chicos y las chicas de entonces, cuando se ennoviaban e incluso cuando tenían cualquier aventurilla.

Aunque, como digo, tuviera una limitación bien precisa en la mayor parte de los casos. ¿Era eso represión? Seguramente sí, pero bien fructífera. Porque ahora, que aparentemente todo el mundo se ha "liberado" sexualmente, no sé si no ha desaparecido también con esa liberación la sexualidad misma, el verdadero y auténtico sentido del sexo, algo propio de los humanos en toda su dimensión y muy superior y mucho más rico que la cópula que suelen realizar los animales cuando el instinto de supervivencia de la especie es el que manda.

Pues la triviialización de algo, la ausencia de juego, el considerarlo todo tan natural, tan "fisiológico" creo yo que está ayudando a que ... se esfume. (Odio pensar que el sexo es algo fisiológico, comparable con otras cosas fisiológicas de nuestro cuerpo, como parecen querernos machacar desde esa "ideología progre" y banal al uso, hasta el punto de que llega incluso a personas que claramente se definirían de derechas). Ahora la gente pretende tener una amplia, rica y variada vida sexual, llena de experiencias placenteras.... ¿Como aquellos que pastaban libres de represión (y de deseo, claro) en "El Mundo Feliz"?. Afortunadamente no es cierto; solo están más engañados acaso que antes, creyéndose liberados y no reprimidos por dictadura fascista alguna. ¡Pobres incautos!. ¡Al menos antes la gente se sentía libre para pensar, libre para dudar, libre para desear!.

Pero, a lo que iba, que me voy por las ramas: conocí lesbianas que vivieron juntas una larga vida como amigas, compartiendo piso sin que nadie se metiera con ellas. Tuve por lo menos dos profesores muy dignos y respetados en la Universidad que eran homosexuales y que compartieron su vida con sus amantes tan ricamente. La prostitución estuvo permitida en la España franquista hasta, creo, mediados de los cincuenta, por exigencias de la Iglesia. Había cantidad de espectáculos "picantes" por todas partes (algunos creíamos que eso era el producto de la represión, pero hoy sé que estábamos confundidos).

Pero también es verdad que una mujer honestamente casada solía estar poco interesada en el sexo, que sus maridos solían buscarse la vida por otros lugares y que ellas con frecuencia lo sabían y les parecía muy bien, pues así no las molestaban. Y también es cierto que se persiguió la homosexualidad, pero solo la pública, la que iba exhibiéndose, y que se metía en la cárcel a los homosexuales que inducían a los jovencitos a practicar sexo con ellos a cambio de dinero, o sea, a los homosexuales pederastas. Hablo en general, claro.

Y si alguien habla de la mujer en el franquismo, sin duda debe hablar en primer lugar de la Sección Femenina. Conocí muy bien a muchas mujeres de la Sección Femenina; es más, si lo pienso bien fui educada por mujeres de la Sección Femenina. Casi por mi educación soy heredera de aquellas mujeres que desde el principio me inculcaron un claro sentimiento de independencia respecto de los hombres, de responsabilidad y de ser capaz de trabajar y buscarme la vida por mis propios medios.

En el ideario oficial está escrito que el papel de mujer debe de ser el de la amantísima esposa sumisa madre de los hijos de su esposo-amo. Pero la realidad era bien distinta, mucho. No hay más que mirar la estética de aquellas mujeres: enseguida encuentras algo de masculino en su porte, en su elegancia incluso. Muchas parecían responder a esa estética de mujer que tiene algo de "manía por los hombres", en realidad, parecían tener algo de lesbianas. No sé si lo eran exactamente, pero no me atrevería yo a negarlo poniendo la mano sobre el fuego, particularmente de alguna de mis "tutoras" y profesoras. En realidad y aunque parezca paradójico, creo que aquellas mujeres fueron las verdaderas precursoras de los derechos de la mujer en España (junto con alguna en la República) y de su función igualitaria en la sociedad, aunque nunca osaran creerse feministas.

La verdadera represión es la interna. Esa es la que causa estragos, la de los que quieren ser "normales", bien vistos, la de los que se niegan a sí mismos. Y eso no tiene nada que ver con el franquismo. Y si alguien tiene dudas todavía sobre la represión sexual en la España de entonces que la compare con nuestro entorno cultural, por ejemplo, el inglés. Que se acuerde de la triste muerte de uno de los matemáticos más importantes del siglo XX, Alan Turing. Creo que su historia sería incomprensible en aquella España tan pretendidamente represora.

Por último me voy a permitir el gustazo de decir que me ponen enferma todas esas corrientes universitarias (que conozco de cerca) feminiostoides que han encontrado un excelente medio de ganar plazas en universidades si propagan fielmente la "Ideología del Nuevo Régimen" (me refiero a esa ideología vacía de contenidos con la que el Gobierno y sus apesebrados acompañantes son tan hábiles en transmitir).

Me he despachado a gusto, ¿eh?

Estas palabras dieron lugar a que Silvia comentase lo anterior en el sentido siguiente...: Aunque la conversación en la que tomaba parte, ha tomado otros derroteros (ahora estamos lanzándonos los trastos a la cabeza por ciertos historiadores y las faltas de ortografía), he aprendido mucho con las respuestas. Todo lo que cuentas es lo que me han contado mis padres, mis abuelos u otros amigos con los que había hablado del tema tiempo ha.

A veces tengo una sensación, que no sé si me sabré explicar, respecto a la gente de mi edad y "la liberación sexual".... La mayoría hemos vivido en nuestra adolescencia una sexualidad como la que hablas. Cambiábamos el guateque por las discotecas o bares (o por el botellón el que lo hiciera), pero era prácticamente igual. El "irse a lo oscuro" a magrearse.

Porque nosotros también teníamos miedo al embarazo y más tarde, al SIDA. Y eso de conseguir condones, al menos cuando yo era adolescente, no era tan sencillo. No porque no los vendieran, sino porque entre que no teníamos un duro y había que vencer ciertas vergüenzas. Si ahora entras a ciertas farmacias y cuando te oyen pedir una caja de preservativos se te quedan mirando (o te echan la charla como a mí, que fui a dar con una de las pocas farmacias de Madrid que no venden, por ideología, condones)

Pero nos encontramos que tenemos veintimuchos o treinta y pocos años, y quizás por cierta mentalidad infantil, vemos lo que hacen las generaciones que vienen detrás nuestro, nos obnubila y nos da cierta envidia. Nosotras con catorce años aún jugábamos con muñecas; ellas, follan. Y parece que se lo pasan bien y no tienen las historias que teníamos nosotros (mentira).

Pertenezco a la generación de los "amigos con derecho a roce" (ahora conocidos como follamigos) y sé que buscamos algo más que satisfacer una necesidad fisiológica, nos contemos la milonga que nos queramos contar a nosotros mismos. Porque esa necesidad, que sí existe, se resuelve masturbándose, no tirándose a todo lo que se menea o teniendo nuevas experiencias sexuales (que luego, llegada la hora de llevarlas a la realidad, nos arrugamos casi todos). En el fondo, aunque nos equivoquemos en los métodos, buscamos que el sexo sea algo más que un refrotón, dotarlo de la trascendencia que tiene.

Y bien. Creo que las palabras de estas mujeres merecen la pena y deben ser divulgadas, así que les he pedido permiso para publicarlas. Yo, un hombre sin conocimiento o práctica sexual alguna, babeante ante una farola con faldas y que no tuvo un psicosociologopedagogo en labores de apoyo de la motricidad sensitiva de su miembro viril.

¡Vaya sociedad de soplapollas!