Es gratis

Ayer se me rompió uno de las tres gafas que uso para leer. Así que me he acercado a una óptica para que las reparen. He tenido que hacer algo de cola, experiencia a la que me voy poco a poco acostumbrando, tras muchos años de no saber ni que existían.
Las colas permiten escuchar y explorar a nuestros congéneres. Con que les prestemos un poquito de atención, podemos aprender muchísimo. Otro lugar donde es posible alcanzar el mismo resultado son las concurridas terrazas de verano; en ellas, bien sea por el calor, la cerveza, el efecto euforizante del hispánico café con leche o cortaillo, o por todo a la vez, se desatan las lenguas y uno descubre que este país funciona gracias a la pericia del bigotudo barrigón que vocifera unas mesas más allá.

A lo que iba. Inmediatamente delante de mí, se ha acercado un señor al mostrador. Jubilado, sin duda; de economía modesta, evidentemente; de comportamiento respetuoso, en consonancia con lo soportado durante su vida.
"Buenos días", ha saludado, ante todo. "Es que no estaba en casa cuando han llamado y lo ha cogido mi señora. He venido porque me ha dicho que revisan gratis la vista..".
"Sin duda caballero; ¿tiene usted cita?", le ha respondido un joven dependiente.
"Pues no", ha contestado mohíno el buen hombre, sintiendo que se alejaba la ocasión.
"¡No se preocupe, caballero; le abro una ficha y le daré cita!", ha contestado aquella promesa del comercio, mientras el abuelo se recogía dentro de su gabardina, sin saber a que venía aquello y si la prenda sería refugio suficiente.
El empleado del mes comenzó a teclear en el ordenador, mientras me parecía ver como iba apareciendo entre sus labios un colmillo brillante y astifino. "¿Nombre?", preguntó directo..; "¿apellidos?", prosiguió sin tregua. "Jubilado, claro", sentenció casi sin mirarle. "¿Dirección..?". A estas alturas yo elucubraba si llegaría a preguntarle si aún se le levantaba ....
Después de sonsacarle, a quien ya era un anciano, cuanta información podría ser comercialmente interesante, el encorbatado joven le ha dicho con una sonrisa: "jueves, a las 7; no falte". Y el cliente, vencido, ha inquirido con un hilillo de voz: "¿Pero será gratis verdad?".
El empleado de brillante futuro y curtidas maneras le ha contestado, al tiempo que poniéndole una mano en la espalda le achuchaba hacia la puerta: "Sin duda, sin duda; la revisión es gratis y luego podrá comprobar nuestras soluciones en cadmio-cromo pulido ultrafino".
Ahora si. Del colmillo goteaban ....

Elecciones

Desde que el mundo gira, creo que todos los que han querido aprovecharse de los demás han comprendido que estos no les entregarían nada si no creían en algo. Tiene una lógica aplastante. Si yo le digo a alguien que le voy a chulear, es muy probable que me mande a paseo y, además, puede arrearme un cantazo. Así que para alcanzar mi objetivo le convenzo de algo que justifica el chuleo y lo hace posible. Le hago creer en ese algo.
¿Y qué es esto de creer?. Tener por cierto algo que el entendimiento no alcanza o que no está comprobado o demostrado; tener fe, tanto en la existencia de ese algo como en el resultado material y extrínseco que produce dicha existencia, sin conocimiento suficiente de su substancia y actividad.

Algunos se han hecho intermediarios ante los hombres de cientos de divinidades, de manera que so pena de evitar hipotéticos castigos divinos a los segundos, los primeros han vivido como obispos. Así, el Vaticano acaba de ampliar el número de pecados capitales, aduciendo que se estaba perdiendo el sentido de culpa (¿cómo puede existir pecado, imputabilidad personal de la ofensa, sin conciencia de ofender?), lo que nos informa más de la incapacidad de la Iglesia Católica de fortalecer la Fe de los creyentes que del pecado en si.
Otros, deseosos de la riqueza ajena, ofrecen rentabilidades futuras, con la misma seguridad que los profetas bíblicos, confiados en la avaricia de su prójimo por un lado y en su ignorancia de la realidad económica por otro.
La mayoría de los hombres.. Mari Pili ¡te adoro! (hasta que te cepille por "tos laos").
Y los políticos.. Déjame gobernarte, que no se si vivirás mejor; pero te aseguro que yo, como dios.

Parece necesario, pertinente, oportuno y prudente analizar someramente el caso, pues creo y afirmo que la preparación intelectual de las personas y la comprensión de los procesos que viven es lo que las hace más libres. Aunque, en ocasiones, saber lo que ocurre entristezca..

Cualquier alumno que haya asimilado lo estudiado en el primer curso de Derecho de mi viejo plan de 1953, sabe que según ha ido creciendo la población y las sociedades han ido rigiéndose por regímenes inexactamente calificados como democráticos, ha sido imprescindible establecer la Institución de la Representación Política (en Derecho, Institución: conjunto de personas, medios y normas puestos coordinadamente a disposición del logro de un fin lícito).
La sociedad en su conjunto no puede desplazarse ni permanecer en el lugar donde se rigen sus asuntos, así que como alguien tiene que cumplir esta función, se escoge y se nombra a unos pocos que representen a todos. Y el resto mantiene viva la sociedad, ejerciendo sus actividades habituales.
El primer asunto a resolver es como ejercen la representación. ¿Trasladan lo que representan (idea, propuesta, norma, ..) sin capacidad alguna de alterarla -sujetos a mandato- o al relacionarse con los demás representantes pueden negociar entre ellos para alcanzar un acuerdo común -sin mandato imperativo-?. La ineficacia de la primera forma ha generalizado la utilización de la segunda.
A continuación, se plantea otra cuestión: ¿Cuantos representantes nombramos?; ¿tantos por cada postura distinta, tantos por cada conjunto humano distinto o tantos por cada territorio distinto?. Aparquemos esta cuestión por ahora...

Porque lo que quiero analizar en principio es lo que lleva a los electores a elegir a sus representantes y las responsabilidades de este acto. Como muchos deben elegir a unos pocos y estos deben representar los deseos y exigencias de muchos, creo que aquí radica el meollo de la Institución. Cuanto más eficiente sea el funcionamiento del sistema electivo, mayor confianza generará su resultado.
Existen varias posibilidades de voto, combinando afinidades y discrepancias, cuando no amores y odios, del elector. Pero hay algo que este debería tener clarísimo y tanto el sistema electoral como los gobernantes deberían promover: Cuanto más representados se sientan los ciudadanos por el resultado, más confianza sentirán. Y a la larga, solo mantenemos aquello en lo que confiamos.

Para conseguir que los representantes reflejen lo mejor posible a la sociedad, los electores deberían elegir según lo que desean y no en función de lo que no desean, pues esto último podrá darnos una imagen del camino que no se quiere recorrer pero nunca definirá lo que quiere hacer la sociedad. Y la que no se define, la que no se sabe (a si misma), pierde su perspectiva histórica y corre un gran riesgo de desaparecer.
Vale, ¿pero cómo conseguir que el elector disfrute manifestando su deseo y no se decante por elegir aquello que no le convence tanto, por pura utilidad y alejándose de lo que realmente desea?. Pues educando generaciones durante años. ¿Y cómo se educa?. Haciendo comprender a la persona las consecuencias de sus actos. Creando responsabilidad; de manera que cada uno de nosotros sintamos que nuestra decisión electoral no solo tiene un resultado sino que, también, genera obligaciones exigibles sobre dicho resultado.

¿Qué hacer?. Hay que explicar a las personas que si su voto es un acto personalísimo (en Derecho, no delegable en nadie, bajo circunstancia u ocasión alguna) y secreto, esas características no pueden limitarse a su ejercicio sino que deben extenderse a su contenido. Es decir; para que el sistema sea eficiente, funcione y nos satisfaga a todos, es esencial que mi voto refleje fielmente lo que creo y no lo que creen otros.

Así, si la ley electoral o el sistema en su conjunto me parecen un despropósito, debo abstenerme. Recordemos... Institución de la Representación, que tiene por finalidad recoger lo que opinan los ciudadanos y trasladarlo en su nombre al foro correspondiente. Luego su legitimidad se deriva de que los ciudadanos puedan opinar en libertad, sea cual sea lo que manifiesten, y sus representantes lo sean de dichas opiniones (otra cosa es que antes y mediante la aplicación del mismo sistema, la Sociedad haya decidido excluir la representación de ciertas opiniones que atacan a la propia Sociedad, es decir a su supervivencia, ya que lo contrario sería un puro dislate; algo así que como para defender la vida, promuevo la muerte).

Mi voto es mi opinión y la legitimidad democrática nace de la libre opinión de todos y cada uno de los ciudadanos. Así que nadie venda motos estropeadas; propagar el infundio de que abstenerse no es de demócratas y agrede al sistema es, en si misma, la postura más antidemocrática que existe, pues parte de la concepción de que no todas las opiniones son válidas.
Todas las opiniones son siempre válidas, pues opinar es un acto humano íntimo, fruto de la conciencia. Limitarlo es asesinar la Libertad antes de nacer. Otra cosa es que lo sea su propaganda y/o su ejercicio, ya que esto puede afectar al derecho de otros a ser libres, lo que ocasiona un conflicto que se resuelve primando la supervivencia social, como ya dije.

Y la opinión primaria y básica es elegir entre el todo o nada, entre el si y el no, entre el quiero o no quiero, entre acepto participar o no lo hago. Así que abstenerse de votar es absolutamente legítimo y materializa el deseo de cambio radical del sistema (aunque es cierto que haya quien no vota por pura desidia, lo que también muestra el nulo atractivo de dicho sistema). Lo que ocurre es que hace daño a los representantes y a sus organizaciones, los partidos, pues mi postura resta fuerza a las suyas, ya que el resultado electoral traslada la opinión de menos personas.
Por eso, en Derecho Comparado, hay estados que exigen unos mínimos de participación para que la elección sea válida e, incluso, hay alguno que exige el certificado de voto para cobrar el jornal, sueldo o salario.. Abstenerse es rechazar tanto el sistema como a la totalidad de los elegibles.. ¿Y por qué esa acción es tan criticada?. Pues porque es la que más daño hace a la credibilidad de los poderes e intereses establecidos. Y recordemos que ellos están vendiéndonos su moto...

Si no encuentro quien me represente, bien porque no se presenta o porque la ley electoral no me deja elegirle -o me obliga a elegir a quien no quiero (listas cerradas)- debo participar, pues acepto el sistema, pero solo el voto en blanco -sobre vacío- recoge mi opinión.
Y por supuesto mis votos no están encadenados; no es pecado votar a unos para una cámara y a otros para otra. Lo que se requiere es información sobre las competencias de una y otra, ya que parece sensato pensar que lo que quiero es que se produzca determinado resultado, favorable a mi manera de entender la sociedad, y no algo que se va extendiendo como el aceite..: con independencia de su función, todo igual.
Así, se nombran cargos sanitarios por ser de mi color, aunque sea un becerro inútil; responsables económicos que no saben sumar; o sometemos nuestras disputas, en busca de una solución equitativa, a quien está dominado por una escandalosa parcialidad.

Si no te convence lo que he dicho hasta ahora, prueba algo.. Date el lujazo de hacer lo que te de la real gana: vota a quien deseas, aunque sea el "Partido de los que Botan con el Culo" (existió), sin elucubraciones ni apuestas, que no dejan de ser una muestra de soberbia, derivadas de creer que tu voto vas a resolver las elecciones. Verás que bien sienta.

Pasemos ahora a aquello que dejamos pendiente. ¿Cuantos nos van a representar y según que sistema?. Recordemos que podemos representar una opción política, una etnia o grupo humano, o un territorio.
Las dos primeras acaban siendo la misma cosa, pues un grupo humano diferenciado no dejará de disponer de su propia opción, por lo que para un análisis tan elemental como este podemos considerar ambas como una sola. Aunque tengamos en la mente que pudiera ser conveniente reservar determinados representantes para un grupo étnico, religioso, .., determinado y minoritario, pues puede ser la única manera de que sean capaces de hacerse oír y evitar su desaparición. Y lo mismo sucede con un territorio, así que trataré solo de como representar las diversas opciones políticas en un territorio dado.

A bote pronto, parece lógico y sensato que para elegir quien representa a las diversas opciones apliquemos la regla de tres.., el Sistema Proporcional. "Si somos cien personas y nos representan cuatro, y en las elecciones los partidarios del arroz con leche han sacado la mitad de los votos.., pues disponen de dos asientos en la cámara".
El problema viene luego. Quedan por asignar otros dos asientos, pero nadie ha conseguido el 25% de los votos que necesita obtener quien quiera ocupar uno. ¿Qué hacemos?. Pues de entrada, algo imprescindible: reconocer, por mucho que nos joda, que no existe solución perfecta y que ocurra lo que ocurra, alguien se sentirá descontento.
A continuación, habrá que elegir un procedimiento. Para no cansaros, os aclararé que, a igualdad de norma, cuantos más asientos tenga el Parlamento, estos irán "llegando" a los grupos que progresivamente hayan obtenido menos votos.
Y también, que un sistema proporcional puro, sin correcciones, como el italiano en algún momento, produce tal fragmentación parlamentaria que resulta dificilísimo gobernar el estado.

Así que se aplican formulas matemáticas que reparten de manera imperfecta los escaños-asientos que sobran después de asignar los que llamé del "arroz con leche". Y de paso se aprovecha la formula para alguna que otra cosa más, que con matemáticas se hace hasta música. Por ejemplo, fortalecer a determinados partidos.. Veamos los resultados de las últimas elecciones..

Fuente: Diario "El Mundo" (Como no incluía los votos de UPyD, aunque si su escaño y el de Nafarroa Bai, he tenido que incluirlos como mejor he podido)

Fijaros en que UPyD y el PNV tienen, en la práctica, los mismo votos, pero la diferencia en escaños es bestial. Injusto. Como que CC y BNG tengan el doble de escaños que UPyD con menos votos, concretamente un 85% menos CC y un 45% menos BNG. O la clamorosa injusticia que sufre IU, que con casi un 25% más de votos que CIU tiene un 82% de escaños menos. Puro despropósito. Nuestra ley electoral es radicalmente injusta y políticamente perversa.

Y responde a un sistema proporcional, que según los puristas -esos que siempre terminan ocasionando un baño de sangre después de dejar todo empantanado- es el sistema que hay que propugnar. Alguno me dirá que corregido por la ley D'Hont, pero es que como hemos visto todos tienen necesidad de correcciones.

Como consecuencia del poco mundo que he visto tengo cierta atracción por las soluciones británicas. Muchísimos problemas a lo largo de su historia, cierto. Pero tienen una rara tendencia a ser eficaces. Y eso me pone.
Matemáticamente, una ley electoral que establezca la elección de un solo representante por mayoría simple -el que más chifla, capador que dicen en La Rioja-, aunque sea por un voto, en circunscripciones pequeñas ofrece curiosamente unos resultados cercanos a los que resultarían de utilizar un sistema proporcional. O sea, los hijos de la Gran Bretaña.

Volved al cuadro de resultados. Tenían derecho a voto casi 34.000.000 de españoles. Imaginaros que dividimos España en trocicos que contengan, pito más pito menos, 100.000 posibles votantes, de manera que, al elegir cada trocico un representante por mayoría simple, tendríamos unos 350 parlamentarios. Coger otros 50 parlamentarios, por aquello de redondear a 400, y asignárselos a los territorios menos poblados, para que no queden sin defensa.
El resultado final, elegidos, repito, por mayoría simple, sería próximo al proporcional.
Pero, pero, ..., demos un paso más. No utilicemos listas abiertas puras, pues los partidos políticos son útiles y cumplen una importantísima función de canalización de ideas, propuestas y actividades. Que sean ellos los que propongan una lista de nombres; por ejemplo, con el triple de los que pueden resultar elegidos en cada circunscripción, o sea tres; para que no se hernien con el esfuerzo ..
Y en cada una de aquellas circunscripciones de 100.000 personas, los votantes ponen una crucecica junto al nombre de quien quieren que les represente y quien más votos saque.., ¡para él escaño!. ¡Ah!, y si año y medio más tarde le da un parabien al elegido y hay que sustituirlo, ¡nada del siguiente!. Nueva elección en su barrio.
¡Ya se andarían con más cuidado partidos y parlamentarios!. Que si; el partido te propone pero, por muchos bigotes que tengas, si no les gustas a los votantes importa un carajo que seas el primero o el último de la lista. ¡Viva el lápiz y la goma de borrar!.
¡Y cuídate muy mucho de defender a las personas que representas y no tanto los intereses de partido!. Que si no, a la próxima, te van a dar p'al pelo y te vas a dedicar al cultivo de gambusinos....

De verdad. O cambia la ley electoral o volveremos a ser regidos por dictadores, aunque cambiemos a sus súbditos cada cuatro años, más o menos.
Porque la democracia no reside tanto en votar como en ejercer el control sobre quienes nos representan y obligarles a cumplir sus responsabilidades. Si no, vana y simple palabra...

Pajarico primer vuelo

Considerado el ilustrador más famoso y popular de Norteamérica, muchas de las obras de Rockwell se tratan como iconos culturales. Son muy utilizadas en publicidad, pues se estima que su mensaje es intemporal, y editadas reiteradamente como póster, de modo que su fama ha traspasado el ámbito de las revistas en que se publicaron y se ha extendido por el mundo.
Pintor de la cara amable de la sociedad norteamericana, el artista encarna la imagen que el país y sus ciudadanos tienen de sí mismos como cultura ejemplar y tierra de promisión. Pintando al óleo con una impecable técnica realista, idealizó la intrahistoria norteamericana y expresó una visión personal basada en ocasiones en el sentimentalismo. Su perfección y conservadurismo formales le ganaron el desprecio absoluto de las Vanguardias.

Breaking Home Ties continúa la tradición artística de mostrar los ritos de iniciación de las personas. La obra fue realizada con la intención de reflejar los sentimientos que genera la salida del hogar de los hijos y, a la vez, permitir recordar a quien la contempla lo que experimentó en alguna ocasión similar.

Fascinado por la gente y por lo que sienten y experimentan las personas, Rockwell comentó en 1960 que había analizado como saldría un muchacho por primera vez del hogar de sus padres en un rancho de Nuevo México. Compone la obra mostrando un apeadero de ferrocarril; vemos un coche viejo, algo de terreno árido, poco más que unas pinceladas, que nos informa de la dureza de las condiciones de la vida en aquel lugar, y unas maderas cuasi podridas del andén de una estación-apeadero miserable.
Juega con la luz y el cromatismo. Utiliza la primera tanto para establecer la acción con claridad como para destacar al protagonista y combina los efectos de la iluminación con los colores de su paleta, de manera que estos sirvan en bandeja lo que aquella pretende. Pero, me parece que hay un exceso lumínico en las personas, en especial en el hijo, y que la paleta utilizada tanto en el andén como en el coche, el baúl y los objetos es poco vibrante, disminuyendo el resultado pictórico.
Forma una pirámide cuyo vértice es la cabeza del hijo, que parece querer estirarse hasta tocar así el cielo, y sus apoyos el padre y un perro de raza Collie, en cuyo interior nos muestra a los protagonistas de la obra. No aparece la madre del joven, pero, como ocurre siempre, ella, la mujer, impregna la escena de nuestra vida con sus pequeños detalles.
El padre acompaña a la estación a su hijo, que se marcha a la ciudad para estudiar en la universidad. Es una situación dolorosa que les cuesta superar y cuyo patetismo está bien reflejado en la expresión corporal del padre.

El billete que asoma por el bolsillo de pañuelo de la chaqueta del hijo y el único carril visible de la vía, sugieren que están esperando el silbido de la locomotora que anuncia la llegada del tren.
Los libros del hijo se apilan junto a una maleta de madera, sin estilo, que lleva una pegatina con el banderín de la universidad del estado. Con corbata y calcetines perfectamente a juego, el traje bien planchado por su madre y los zapatos muy limpios, está listo para su nueva vida en el "college". Entrelaza sus manos y tiene apoyada en el regazo la cabeza del perro de la familia, de profunda mirada, fiel y triste, mientras él dirige la suya, llena de esperanza, al horizonte, intentando leer el capítulo siguiente de su vida.
La mirada del animal, sosegada, melancólica, silenciosa, es el trasunto del ánimo de los padres ante la marcha de su hijo, pues el can, fiel amigo, asume como propia la pesadumbre del ambiente y nos hace sentir, así, más intensamente si cabe, el dolor de la mujer ausente, que quedó sola, allá en el rancho.

El padre aparece alicaído, también ausente, pensativo, sosteniendo dos sombreros; uno, el suyo de trabajo, gastado y con las alas vueltas hacia arriba por el uso, y otro de paseo, de su hijo, más elegante, a estrenar; todo un símbolo, pues nos indica con claridad tanto lo que le cuesta dejar partir a su hijo como la situación vital de ambos, con la vida casi cumplida uno y pendiente de comenzar la del otro.
Su actitud sugiere que está temiendo la llegada del tren que llevará lejos a su hijo. Su mirada, fija, perdida en la lejanía, se dirige en dirección contraria a la de su hijo. La cadena del reloj cuelga del bolsillo de su camisa de trabajo, como si comprobase la hora de cuando en cuando.
Cerca de él, sobre lo que parece un baúl, está la bandera roja de señales y el fanal del jefe de estación, que señalarán al maquinista del tren que se aproxima tanto la parada como el momento de partir, aunque también parecen ofrecerse al padre como una última medida que pudiera evitar lo inevitable.

El muchacho lleva una caja con su almuerzo, cerrada por una cinta rosa en la que su madre ha hecho un lazo. El rosa, suave color enamorado; el nudo, lágrima de silencio de corazón femenino, que no quiere llorar y siente en lo más profundo. Y algo muy importante; el padre procura controlar sus sentimientos y mostrase fuerte y entero. El perro no. Todo nos proporciona un fuerte sentido familiar.

Breaking Home Ties
Norman Rockwell
1954 - Óleo sobre lienzo - Colección familiar Trachte

Pasemos a las curiosidades y comentarios de la prensa..
“Gracias al perro conseguí pagar la mayor parte de las letras del ventilador”, explicó Rockwell con sencillez.

Los lectores del Saturday Evening Post que contestaron una encuesta sobre que obra consideraban más popular, la situaron en segundo lugar después de Saying Grace, aunque los estudiosos del arte han criticado a Rockwell por su sentimentalismo, diferenciando entre su maestría técnica y su idealización de la realidad.

Saying Grace

"Su trabajo retrata, con encantadores matices de inocencia y humildad (pero con técnica magnífica y raramente igualada por otros ilustradores) los aspectos más cotidianos de la vida provincial norteamericana, que (al contrario de lo que podría suponerse) Rockwell no conocía tan de cerca y que pertenecía más al mundo imaginario y nostálgico de su infancia que a una amplia experiencia en su vida adulta. Norman Rockwell pintaba la vida que deseaba más que la vida que veía, los aspectos ideales que esperaba de una realidad que le parecía mucho menos atractiva de lo que deseaba que fuese".
("Norman Rockwell: Pictures for the American People," Nov. 3, 2001-March 3, 2002, at the Guggenheim Museum, 1071 Fifth Avenue, New York, N.Y. 10128.)
Eso fue siempre Rockwell: un ilustrador de portadas de revistas que sabe abrir su corazón y mostrar sus sentimientos. La reputación de Rockwell es simplemente la de quien elabora lo que él mismo llamó “buenas sensaciones" y “cuadros que cuentan algo”.

Associated Press. STOCKBRIDGE, Mass.- Una de las pinturas más famosas de Rockwell ha sido encontrada detrás de la pared falsa de una casa, donde estaba oculta. Esto probaba, según dijeron los familiares del dueño de la vivienda y diversos expertos, que era cierto lo que había dicho siempre el propietario del inmueble: que la obra que estaba a la vista era una falsificación.

Creen que el dueño, el ilustrador Donald Trachte Jr., hizo la copia de "Breaking Home Ties" a principios de la década de 1970, años después de que comprara el cuadro de Rockwell y lo considerara el centro de su colección de arte. Ocultó el original y colgó la copia a la vista de todos.

El hijo de Donald Trachte dijo que a su padre, que participó como dibujante en la creación de la historieta "Henrio", no le guiaba ningún interés económico al hacerlo. "Pienso que con eso solo deseaba conservarla para sus hijos", dijo su hijo Donald en el Thursday's Berkshire Eagle.

Trachte murió a los 89 años y, al parecer, nunca hizo comentario alguno sobre la pintura, que apareció en la portada de "The Saturday Evening Post" en 1954. El lienzo muestra a un padre y a su hijo sentados en el estribo de un coche, esperando el momento en que el muchacho coja el tren para irse a estudiar a la universidad. Los conocedores de la obra del pintor lo consideran uno de sus mejores trabajos, de calidad similar a "Rosie the Riveter", que fue vendida en el año 2002 por casi 5 millones de $ USA.

Trachte compró la obra a Rockwell por 900 $ USA en 1960, cuando eran vecinos y vivían en Arlington, en el estado de Vermont. Los estudiosos estiman que Trachte realizó la copia en 1973, cuando su mujer y él pasaban el trance amargo de su divorcio, lo que posiblemente le llevó a actuar de ese modo.

Los familiares y los expertos estaban desconcertados por las excesivas diferencias entre la obra que apareció en la portada del Post y el lienzo que creían original. Entre otras, el cromatismo y la cara del muchacho parecían diferentes, pero los expertos defendieron que eran consecuencias de su deficiente conservación y de una mala restauración. Pero los restauradores afirmaron que la pintura no había sido sometida a ningún trabajo de restauración.

La original, a la izquierda y la copia a la derecha

Los hijos de Trachte se convencieron de que la obra era una falsificación. Más adelante, mientras limpiaba el estudio de su padre, su hijo David, de 54 años, se percató de que existía un boquete en el revestimiento de madera de la pared. Él y su hermano investigaron el hecho, descubriendo que allí estaba oculto el Rockwell verdadero y otras pinturas que su padre había copiado.

"Me resulta difícil comprender por que lo hizo; no tengo datos suficientes ", dijo su hijo Donald, de 59 años. The Norman Rockwell Museum en Stockbridge exhibirá obra original junto a la reproducción de Trachte.

Bien queridos amigos -pues tengo que considerar como tales a quienes habéis tenido la paciencia de leerme hasta aquí-... Es hora de que vosotros seáis también pajarico de primer vuelo y os lancéis sin ayuda a contemplar una pintura. No dejéis de observar lo que el pintor destaca iluminándolo y los gestos personales, como ese brazo del hombre que busca la cintura de la mujer o ella, que se pone de puntillas, o ...

The Marriage License - 1955

Pasión del ánimo

Así se define el afecto: cada una de las pasiones del ánimo, como la ira, el odio, ..., y especialmente el amor o el cariño. Esta noche estoy alicaído, pero quizá sea mejor para charlar un poco sobre afectos.

Es bueno esto de tener un blog. Si. Puedes desahogarte en soledad. Satisfactorio como dar un beso a un espejo.. Muy gratificante. Me sirvió hace tiempo para chillar en silencio; algo parecido a eso que dicen que hacen los orientales: pegarle garrotazos a un muñeco. Cansado te quedas. Y sudoroso.

Pero el problema es que necesitamos la piel. Piel contra piel, olor sobre olor, pálpito de tu corazón. Si no ¿de qué me sirve?. Y normalmente, en demasiadas ocasiones, cada día más, jugamos a vivir en soledad. Queriendo ganar, jugamos a perder.. Distancia, buena defensa, mejor derrota.

Comansons, que diría Tip. Charlemos sobre los afectos entre la pareja. Según mi experiencia, el primer afecto, el que nos pone en marcha, es la ilusión. Y es que para lo poco que sabemos no se da más de si.
La ilusión se define como una imagen o representación sin verdadera realidad, sugerida por la imaginación o causada por engaño de los sentidos. Como una esperanza cuyo cumplimiento parece especialmente atractivo. Y como la viva complacencia en una persona.
Me ilusioné por primera vez a los nueve años. Se llamaba -espero que se llame- Pili. Y era de mi pueblo. Toda una mujer. Tenía 10 años. Una tía seria. Y no me hacía ni pito caso. Así que puse en marcha la imaginación; a falta de contacto, creatividad. Masturbación pura (¡No seas animal, qué no deja de ser solo una alegoría!).
Yo lo llamaba amor. Lo había leído en unas novelas pequeñajas que había en casa; de una tal Corín Tellado. "¡Mía, mía, exclamó Rodolfo mientras la recogía entre sus brazos!".

Fui creciendo en edad, saber y gobierno a mayor gloria de Dios. Y dado que no había piel, ni olor, ni pálpito, ni ná de ná, me dediqué a leer.. Por un lado me preparé para el oficio leyendo a Salgari, a Karl May, a Jack London y a otros de su cuerda. Así me ha ido.
Y como todo está en los libros, buceé en ellos.. "Se le veía el comienzo del seno y algo más". Seno, seno, esto tiene que ser importante. ¡Al diccionario! (ya ven que empecé pronto)... Y leía: "Espacio comprendido entre los trasdoses de arcos o bóvedas contiguas". Creo que ahí comenzó mi mirada a ser profunda. Seno: "Lugar en que estaban detenidas las almas de los fieles que habían pasado de esta vida en la fe y con esperanza del Redentor". Eimmmm.
Aún recuerdo la primera vez que leí: "Sullivan, esto es obra de Jack el Destripador; no encuentro el útero". ¡Hala otra vez p'al diccionario!. "Matriz.."; ¿matriz?.."Víscera hueca, de forma de redoma.."; ¿redoma?. ¡Toma Jeroma!.

Y con estos mimbres me hice adolescente. Allá por 1963. No vean.. Entre la ilusión, algún muslo que atisbaba en la playa, la imaginación de Salgari y mi dominio de la anatomofisiología femenina, alcancé el comportamiento social de un bonobo. Toito el día pensando en lo mismo. Y afrontando mis soledades con gallardía.
Y claro, más tarde que temprano conoces a alguien.. ¡Ah, l'amour! (N. T. : today, the love). ¡Qué bonito!; ella apoyada de espaldas en un árbol, él susurrando "eres hermosa, Sinforosa". Y al poco .. a bailar; ella de falangista, él un pulpo.

L'amour est un oiseau rebelle (El amor es un ave rebelde)
María Callas - Carmen - Bizet

Y así, de mano en mano, pasé de adolescente a joven. ¿A qué?; a nada, a algo indeterminado. Pero en los ratos libres que dejaba el estudio uno pensaba, imaginaba el porvenir.. "Ahora, queridos jóvenes, ofrezcamos el Santo Rosario por las que serán madres de vuestros hijos". ¡Acojona, oiga!; porque si ella es madre, alguien será el padre ¡vamos, digo yo!. Y yo, que quieren que les diga, así al pronto, lo que quería era saber que pasaba cuando eso. Nada más. Y sobre eso, todo lo que sabía era lo que corría de boca en boca, que le metías youmbina en la coca cola ¡y una loba!.

Así que hasta aquí, queridos míos, el afecto masculino se componía del cóctel siguiente: Salido como un bonobo, ilusionado como un niño, preparado como un bachiller de hoy en día y sediento de amores.
Ibas conociendo chicas, charlando y eso. Sobre todo procurabas eso. Hoy sigo igual; procuro que me toque la Loto cuando hay bote.
Y un buen día, con algo más de preparación que la que piden para bautizarse, el mismo conocimiento que se tiene de las promesas el día de la primera comunión y la misma fe que en la confirmación, se empareja uno.
Y si, de buena fe, ilusionado, lleno de sueños, creyendo en todo. Pero, permitidme, eso no es amor.., todavía.

Y se vive la pasión. Perturbación o afecto desordenado del ánimo, pues este se inclina hacia -o prefiere muy vivamente a- otra persona, por la que se siente un apetito o afición vehemente. Y pasa el tiempo.. Y salen a relucir educaciones y costumbres diferentes. Y familias. Y problemas, los de cada día, pequeños pero incansables.

Y entonces creo que empieza a gestarse el amor. Basado en los sueños, hervido en la pasión, llorado en compañía, cogido de las manos para caminar sin perderse y decidido a no rendirse. Así, día a día, creyendo que todo acabó, comprobando luego que quedaban pasos que dar, añorando su ausencia, conociendo poquito a poco sus defectos, su genio y sus detalles suaves, así vas durmiendo a su lado noche tras noche.
No lo notas. No apabulla. Es hábito, a veces rutina. Pero un día sientes, sin verla, su presencia. Le sabes. No estás solo. Digas lo que digas. Insatisfecho, si; pero vivo.
Y pasa el tiempo. Y envejeces. Y sientes el apego. Habéis construido vuestro pequeño mundo. Aquella ilusión quedó muy atrás; la pasión.. Pero existe una nueva vida que no es tuya ni mía, sino de ambos y que solo entre ambos tiene sentido y vive. Y palpita. Palpita orgullosa de su esfuerzo, de la unión alcanzada, de complicidades, de entenderse con la mirada, de placeres sabidos y compartidos.

Dos ancianos caminando, apoyados el uno en el otro. Frágiles hojas que transporta el viento. Genio en la mirada. ¡Y tanta vida en las arrugas!.

Yo no me atrevo, pero escucha mi canción

Soy un negado para la música. Todo lo que supere el "chichispum" de la verbena de la plaza del pueblo me resulta complicadísimo. Y si me piden cantar algo, o que entone -que dicho sea de paso, no tengo ni idea de lo que es-, el resultado es atroz. Plano, frío, sin ritmo.
Pero ya dice el refrán que “si no quieres taza, ¡taza y media!”. Y viene a resultar -como dicen en Aragón- que una amiga me hizo en estos días pasados la siguiente pregunta: ¿Cuál sería el tipo de música que tú elegirías para expresar el sentimiento del amor?. ¿O no has pensado nunca mucho en eso?.
¡Qué pregunta!. Soy enamoradizo y claro que he pensado. Mucho, muchísimo. En relación inversa a mis nulos éxitos. Soy un seductor, solo en sueños, pero lo soy. Y mis continuos fracasos nunca me han hecho perder la ilusión.
Amar siempre es hermoso. Aunque sea solo un sueño.

Sobre eso no se piensa, se sueña. Se sueña mucho. Tanto, que me gustaría saber tocar la guitarra.
No se de música ni de tipos, así que te contestaré a mi manera.. Nada grandilocuente. Buscaría un sonido íntimo. De un solo instrumento, nada de orquestas. Cuerda..; el viento me resulta triste.
La voz.. A capella. Casi en voz baja.

Desde hace pocos años, estoy dejando de ser tan infantil como era. Y se es infantil cuando quieres impresionar, cuando lo necesitas para llegar a alguien. Ahora -y soy feliz sintiéndome así- ni busco ni deseo impresionar; quiero acercarme y, si es posible, lograr que quien me interesa llegue a verme y sentirme tal cual soy.
Es un gran riesgo; aparecer desnudo puede resultar muy desagradable para los demás, pues no deja de recordarles su propia desnudez. Y genera rechazo.
Pero a mi me tranquiliza. Siento que no engaño. No tengo que hacer esfuerzo alguno si solo quiero ser yo.
Y siento y se que quienes me aceptan, se están enraizando en mi y yo en ellos. Ocurre siempre que se usa la verdad. ¡Fascinante!.

Viene esto a cuento porque hace años te hubiese respondido que para expresar mi sentimiento amoroso necesitaría ser un gran hombre, alguien famoso, como por ejemplo un gran director de orquesta o un intérprete genial.
Y ante una sala enorme, con el público a rebosar, hubiese interpretado una sinfonía arrebatadora, perfecta, única, de las que pasan a la historia, en una sesión de cuyo éxito se seguiría hablando décadas después.
Como ves, no era capaz de amar. Ese sentimiento es el de quererse a si mismo, pues solo expresa una infantilidad tremenda, una duda absoluta sobre la propia valía.

Hoy no. He aprendido la música del silencio. Y el Amor... Que es único, se empeñe quien se empeñe, aunque sea el Papa, aunque sea cáritas, o concupiscente, o lo que puñetas sea; el Amor, digo, seguirá siendo nuestro origen y aquello a lo que tiende nuestra alma.
Y para que el alma se serene necesita el amor.
Y el amor no es solo sentimiento. ¡Quiá!. Si existe obliga a obrar. Si se queda en íntima idea, en sentimiento, no es amor. El amor es fuerza. Exige mostrarse a través de realidades.
Así, ¿cómo puede decir que ama al prójimo quien no le socorre?; ¿quien que ama a una mujer si no la funde en su mirada?; ¿quien al amigo si no le apoya?. Y materializar esas realidades es algo que nadie puede hacer por nosotros. Es un obrar íntimo.

De modo que la música que exprese ese quehacer amoroso tiene que ajustarse a él. Tiene que ser íntima. Y tiene que ser, ¡más que nunca!, lenguaje, comunicación entre personas. Y digo esto porque si de amor se trata, no caben más lenguajes; no es válido trasladar irritaciones sociales o esfuerzos justicieros. Amor, ¿entiendes?. Centrémonos en lo esencial.

Íntima, compuesta e interpretada por mí... ¡Ay, nunca sabré responderte!.

Esencial

Para bien juzgar -y hablar, y opinar, y vivir-, bien pensar.

Creo que lo que opina en este vídeo el magistrado Calatayud es tan importante que, si los españoles ajustásemos nuestra conducta a sus ideas, se arreglarían la mayoría de nuestros problemas de convivencia.

Mira papá...

Me han dicho que hable de amor. Y yo que se de eso...

Silencio. Pasos al fondo del pasillo; la enfermera, seguro.. ¿A ver..?. Creo que el boli está ahí en la mesilla, junto al vaso; el bloc, en el cajón.. ¡Ya los tengo!. Y ahora a escribir; hasta las cuatro no entrarán a cambiar los goteros. ¡Por favor, dame fuerza Dios mío, que sepa hacerlo!.
Por lo menos ya tengo el título.. "El Hada de las Estrellas"...

Merendó hace rato. Está en su cuarto. Lee un cuento en un bloc barato, de tapas coloradas y papel cuadriculado. Concentrado, casi no respira, rebulle de vez en cuando, mientras lee despacio, siguiendo las letras con el dedo. Cuando lo acaba, se queda en silencio; luego se levanta y se acerca a la ventana. Ha anochecido. Mira al cielo, sin luna, obscuro, sin estrellas..

El padre está en el cuarto de estar. Con el ordenador. Silencio. No oye a su hijo que se acerca. El niño se pone a su lado.. Papá..; mira a su hijo.. ¿Si, qué quieres Víctor?.
- No hay luna. Ni estrellas.
El padre le mira; luego mira distraído durante un instante hacia la ventana, negra. Pues.., no se.
- Mamá se ha olvidado.
El padre se gira despacio. Acaricia a su hijo, suavemente, y le mira; Víctor, mamá ya no está.
- Lo se. Además, lo pone aquí. Ahora es el Hada de las Estrellas.
El padre mira el gastado bloc de cocina de su mujer.. Charo.... Su hijo lo tiene en las manos.
- El Hada de las Estrellas las pone en el cielo cada noche. Y a la luna, también.
- Víctor..
- Mamá me lo explica aquí. Me contó lo que pasaba. El Mayor Viajero del Mundo necesitaba al Hada de las Estrellas y eligió a mamá. Por eso ha tenido que irse. Pero hoy se le ha olvidado iluminar el cielo..

Leer

Pensando en un fracaso, anticipando ...

Voy a contaros lo que pienso sobre un fracaso. Algo adelanté en este artículo. Estos días veo como algún amigo vive hoy lo que yo experimenté ayer. Me entristece. Como ya dije, no se ni cual es la solución ni como conseguir mejorar las cosas. Pero siempre será mejor compartir mis ideas, tanto por si al leerlas alguien se siente acompañado como por cualquier aportación que pueda ayudarnos a comportarnos mejor.
Ancianos. Nuestros padres, quizá alguien que no tiene otra familia que nosotros. Personas que han alcanzado una edad en la que se deteriora la capacidad del individuo y que, en consecuencia, necesitan ayuda para que su calidad de vida no se sitúe en un nivel humanamente indigno.

Lo primero que mantengo es que hay que distinguir entre quienes precisan ayuda y aquellos que buscan vivir con más comodidad a costa del sacrificio ajeno. Y para arrear cantazos nada mejor que dárselos uno mismo. Cumpliré dentro de unos meses 60 años.. Curiosa edad.. Me están pagando desde los cincuenta por "tocarme las pelotas" -maravillas de la prejubilación-.. España es rica, sin duda. Y bastante mema, por no decir que tonta del mismísimo culo; solo los descerebrados pueden considerar que merece la pena soportar el coste económico de una generación improductiva.
No es ese el camino. La sociedad, y cada uno de nosotros, debe poner toda la carne en el asador para mantener activas a las personas y hay que exigir a estas que no se rindan cuando aún tienen fuerza. Cada persona es valor añadido, riqueza, y a la vez gasto; mientras aquella fluctúa este aumenta constantemente. Jodidos vamos si desdeñamos el gasto y no aportamos riqueza.

Dicho esto, centro mi pensamiento en el anciano que nos necesita. Y para mayor claridad, en nuestros padres. El resto del elenco lo limito a los hijos, por aquello de disponer de un modelo que pueda analizar con sencillez.

Como creo que dejé claro en el artículo que enlazaba, lo idóneo para el anciano es seguir viviendo en su casa, con sus cosas y recuerdos. Pero eso implica que viva solo y más tarde o temprano esto no será posible. Necesitará ayuda para resolver determinadas tareas y compañía para ahuyentar la soledad. Por lo tanto.., o se mueve él hacia sus hijos o estos hacia él.
Estos hacia él.. ¿Y qué ocurre con sus trabajos?; ¿y si viven en lugares distintos?. Ya no se trata de aquella familia plurigeneracional que vivía en la misma casa desde hace años... Para comprender bien nuestras dificultades hay que evitar a toda costa engañarse o suavizar los problemas. Hoy no es posible abandonar nuestro trabajo so pena de que en lugar de un anciano al que ayudar nos encontremos ante este y alguno de sus hijos en la misma situación.
Si el anciano vive en otra ciudad o pueblo, podría darse el caso de que sus hijos -uno o varios- cambiasen su lugar de residencia para atenderle y que encontrar trabajo no fuese un problema. Eso implica que los miembros de la familia del hijo que se mueve alteren sus vidas, modifiquen su realidad presente y sus expectativas de futuro. No nos engañemos. No cabe liquidar tal problema con un gesto desabrido y exclamando: "¡Pues eso es lo que les toca!". Ignorar a las personas solo conduce a un estrepitoso fracaso.
¿Solución?. Si no es que el anciano abandone su casa y su vida... No se me ocurre otra. Y aquí si que os pido que leáis despacio mi experiencia en aquel artículo enlazado. Y penséis..

Bien. Ya tenemos al anciano atendido por uno de sus hijos. Con todo el amor del mundo. Hagamos un inciso.. Pensemos, solo pensemos, que en el nuevo hogar conviven otras personas.. Nuera, yerno, nietos, quizá consuegros... No va a ser fácil. Tiempo al tiempo....
Poco a poco afloraran distintas opiniones, criterios, costumbres, .... Es necesario muchísimo tacto y sentimiento para convivir con éxito. Desterrar orgullo, soberbia y egoísmo. Saber perdonar, transigir constantemente... Y como será un milagro que logremos plenamente lo anterior, ¡intentadlo!, por lo menos intentadlo.
Y creo que los que vamos siendo mayores nos tenemos que mentalizar que la antigüedad es un grado, bien lo se, pero que solo se puede aplicar para ayudar a los demás y no en beneficio propio, como escribe Alexander Solschenitzin en "El primer círculo".

¿Y los otros hijos, hermanos de quien atiende al anciano?. Bien digo, hijos, que en España parece que solo tengan que cuidar a los ancianos las mujeres. Pero eso da para otro artículo..
Lo primero que estamos obligados a comprender todos es que el anciano, mal que nos pese, es indivisible. Y este axioma nos permite establecer un teorema: A la vez, solo puede estar en la casa de un hijo. Y de este teorema desarrollamos el siguiente corolario: Que el hijo con el que está tiene que asumir la situación, pues es imposible que el tenga a sus padres mientras la carga de su presencia la soportan sus hermanos. ¡Imposible, imposible!. O sea, que calla la boca de una puta vez y deja de quejarte. Si no puedes más, lo comprendo; trátalo con tus hermanos y buscar apoyaros mutuamente.
Pero si consideras que tus padres son propiedad privativa tuya, casi como la pluma y el coche, no te quejes. Si quieres ser maniático y disfrutarlo, paga el precio como un hombre de pelo en pecho, con la boquita bien cerrada.

El hogar que acoge al anciano tiene su ritmo y las personas que viven en él sus costumbres. Se encuentran cómodos, se relajan, siguiendo sus rutinas.. Pero hete aquí que los otros hijos quieren visitar a sus padres, estar con ellos, sentirles, darles un beso y un abrazo ....
Y allí llegan, de visita... Las primeras veces, sonrisas ..; luego, según pasa el tiempo, acaban llegando las malas caras.. "¿No se dan cuenta de que molestan?; no he podido ver El Tomatazo en la tele". Además, la manía de recibir -tan española- hace que la señora de la casa saque un mantelito horrendo para servir café y pastas...
A veces discuten los hermanos. Les aconsejaría que hiciesen lo que hacíamos en la Academia, cuando éramos cadetes del Ejército. Si necesitabas vértelas con alguno, te citabas con él por la noche en la arena del picadero de Caballería, solos, sin testigos. Y allí se arreglaban los malentendidos; algunas veces mediante explicaciones, la mayoría a bofetada limpia. Desahoga. Y queda uno tan amigo.
Lo que queda mal es pelearse a gritos delante de tu madre. Primero, con sus pocas fuerzas, intenta calmaros. Luego, llora en silencio. No es precisamente el mejor modo de entretener a nuestros padres...
¡Qué no, coño, qué no!. Con lo fácil que es hablar... "Pepi, guapa, ¿os parece bien que esta tarde vayamos a las cinco a vuestra casa y nos quedemos con el paspas mientras os váis al cine y descansáis?". ¡Qué no es tan difícil!.
Pues si, es difícil. "¡Qué dirán si me ven en el cine sabiendo que mi madre está griposa!". Joooooooder. Ya estamos. Pero recontracarajolaórdiga.., ¿tú has hecho lo que debes?, ¿está con tu hermano?, ¿qué le importa a esa hija de la gran puta la intimidad de tu familia?.
¡Aaaaaah!. Tu educación religiosa..; ya. Que te sientes en pecado..; como yo cuando me hago una gallarda... Pues ya va siendo hora de que te aclares. Por si te ayuda, estoy terminando de leer "Jesús de Nazaret", de un tal Joseph Ratzinger. Y mantiene que el Espíritu Santo es sinónimo de Alegría; la alegría de Dios. El Innombrable, pues le llamemos como le llamemos no alteraremos nunca su Esencia, es limpio y alegre. Y nos hizo a su imagen y semejanza. Y creó la Vida. Una Vida para que la disfrutásemos.
Luego nosotros pusimos la mierda. Así que cada vez que huele mal, huele a nosotros. Nunca a Dios. Como esos que se preguntan porque permite la matanza de ... Coño, que lo he visto de cerca y os aseguro que el cuchillo lo empuñaba un antiguo carnicero y no un ser divino. Somos libres, libres, queridos míos, para bien y para mal. De eso trata este artículo. No le echéis a otro vuestras culpas. ¡Queréis ser libres!, ¿verdad?; pues asumid las consecuencias. ¡Con dos cojones!. U ovarios, que tanto da.....

Las palabras se las lleva el viento

No importa el contexto de la foto en que aparece Zapatero. Sea cual sea, no es solo que no me guste sino que mantengo que las personas debemos tener límites que no debemos ni podemos sobrepasar. Y me importa un pito si hay elecciones o no. La oportunidad será la guía de otros, nunca la mía.

Mantengo que la puntualidad y el buscar que nos asesoren nuestros subordinados, refleja la cortesía exigible al Mando Militar. El ministro Alonso no está dando las espaldas al Acto en Honor de quienes dieron su vida por España intencionadamente. Así lo creo. Pero lo que pudiera ser un despiste en otra persona se convierte en algo inaceptable en el máximo responsable del ministerio de Defensa

Igualdad

CAPÍTULO SEGUNDO.
DERECHOS Y LIBERTADES

Artículo 14.

Los españoles son iguales ante la Ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social.

Leer

¡¡¡¡Pardillo en defensa de sus fueros históricos!!!!. ¡¡¡Por nuestros derechos inalienables!!!!. ¡¡¡Somos pardillos, qué nadie nos domine!!!!. ¡¡¡¡No quiero ser como tú, ni como yo, ni como nadie; soy único!!!!. ¡¡¡¡La libertad ante todo, hasta ante la libertad, la justicia y el repeo la burra!!!!.

¡¡¡¡Cag0'n mis huevos!!!!

¡¡¡¡Hi dicho!!!!

Marmiando

En mi tierra, marmiar es refunfuñar, rezongar, hablar entre dientes en son de protesta, enojo o desagrado. Y suele ser uso mujeril. Y cuando oigo a alguien marmiando, se me sube toda la bilirrubina...
La otra tarde me crucé con un pequeño grupo femenino: Una mujer mayor y dos chicas jóvenes, que posiblemente fuesen sus nietas. Aquella avanzaba a paso de carga, sosteniendo con fiereza el bolso, mientras las otras la seguían en silencio.
Marmiaba... "Sufriendo, toda la vida sufriendo". Al instante pensé que para llevar tantos años sufriendo tampoco tenía tan mala pinta.. Lo que tenía, a primera vista, era una mala leche de aquí no te menees.
Gente normal. Iban de compras. Vestidas, así, como la masa. No se apreciaban apuros económicos; solo amargura en la marmiadora y un apunte de cansancio en las oyentes.
Y caminando nos fuimos alejando uno de otras.. Me dejó mal sabor de boca aquel marmiar. O yo ya no se como me llamo o su enojo no provenía de nada concreto, sino del simple hecho de vivir. Su pelo, su ropa, su ausencia de cualquier cuidado estético, denotaban rabia, especialmente hacia ella misma.

Y es que hay muchas personas, especialmente mujeres, que han sido educadas para joderlas en el sentido de la tercera acepción del diccionario. Las han crecido en un valle de lágrimas, pero no real sino imaginado por creído.
Y es que se puede vivir, a grandes rasgos, de dos maneras: Sintiendo que la vida es un regalo en si misma y que, a pesar de sus muchas "cosas", merece la pena sumergirse en ella o partiendo de que nacemos para que nos forren a hostias -es que acabo de leer a APR- y el único modo de pasar los días es sentir amargura, por todo y hacia todos.
Curiosamente, a estos últimos les suelo plantear que se escogorcien de una puta vez -¡Arturito...!- y resulta que se aferran con fiereza a lo que tanto detestan. Curioso.. Y repito que describo a personas que no tienen objetivamente mala vida.

Por contra, conozco a quien ama la vida. Pueden tener grandes problemas. Y sufren. Y necesitan luchar para salir adelante. ¡Pero cómo saben reír!. Y que sabor tan cálido provocan en mí. Son personas que sin pretenderlo cambian el mundo; van pasito a paso, esforzándose en lo suyo, queriendo sentir lo que viven y por que ocurre.
Y su trato te retuerce y te mejora. Y así, gota a gota, avanzan nuestras vidas, suma de pequeñas vivencias, pura intrahistoria unamuniana, que conforman el futuro.

¿Y tú lector, a qué bando te apuntas?. No, no lo pienses, que es fácil saberlo. Ponte frente al espejo y mírate... Ese que ves es el único responsable de todo lo que te sucede.

Intentaré ....

Intentaré explicarle a Cobre alguna de las cuestiones que plantea en su comentario a mi artículo anterior -"Llegó" del 11 de Enero de 2008-. Creo que son muy importantes.
"... estos paisajes me hacen sentir miedo.... la gente q es capaz ... de luchar contra la naturaleza y llegar tan lejos, ....". He sacado algunas palabras de su contexto para que me den el pie en lo que quiero aclarar.
Aceptando la clasificación que me enseñaron cuando comencé a formarme como montañero, la baja montaña está comprendida entre los 800 y 1500 metros sobre el nivel del mar; la media montaña, entre los 1500 y los 3000, y el área de alta montaña comienza por encima de esos 3000 metros de altura. No es una clasificación exacta, pues en la misma influyen otros aspectos, como la latitud del lugar; no tiene la misma dureza una cota de 3000 metros en los Pirineos que en la Antártida..
Aunque hay población que vive en áreas de alta montaña, como en el entorno andino o centro-asiático, no lo hace en las cimas sino que busca los lugares más protegidos, que suelen ser los valles o medias laderas a resguardo. Y su densidad es pequeña.
La montaña es distinta a los lugares donde vivimos. Así que cuando nos adentramos en ella nuestros sentidos .., no, más, todo nuestro cuerpo necesita cierto tiempo para habituarse a su ambiente.

Suelo caminar como un viejo, para intentar llegar como un joven.. Así que normalmente voy mirando al suelo. Pero hay un momento.., quizá cuando te detienes para intentar que tus pulmones aspiren un aire que no existe, en que miras hacia arriba y adelante .. Lo que te rodea es gigantesco. Te das cuenta del tamaño y de la fuerza de la Naturaleza. Y te sientes tan débil ... Y tan pequeño ... Estás allí, perdido, sin referencias ...
Y eso es bueno, muy bueno. Este ser, llamado humano, que desde su soberbia ciudadana se siente "dueño" de derechos y sistemas, que se cabrea y cisca en todo y en todos cuando algo no funciona en su mundo tecnificado de servicios, comprende hasta lo más íntimo que no es "dueño" de nada y que en cualquier momento puede pasarle de todo. Y que la palma en un "plis plas".

Y te aterra. Sientes tu pequeñez..; bueno, pequeño es mucho.. Sientes que eres insignificante dentro de la variedad y riqueza de la Vida. Y te deslumbra un hecho clarísimo: ¡Vivir, sin más, es un fabuloso milagro!. Y asientes con la cabeza, como hago ahora, .. quizá porque ya ni el cuello la sostiene.
Y así, situado en la realidad de la existencia, comprendes lo poco que puedes. Aquí de nada sirve la apariencia. Solo lo que realmente eres. Así que esta sería la primera razón que justifica el adentrarse en la alta montaña: Ver y sentir con claridad quien soy. En el más profundo sentido de la palabra. Sin matices.

No puedes más.. Estás agotado .. Te apoyas, doblado, sobre el piolet.. El "balcón" a tu costado.., 3 quilómetros de "vuelo" si te "vas" .. ¿Qué hago yo aquí?; ¡cago'n mis tripas!... ¡¡Venga, venga, levanta el pie, un paso solo..!!. ...........
Allí nadie puede, en principio, resolver tus problemas; bastante tiene cada uno con los suyos. Las fuerzas son tan escasas que crees que son menos que las que precisas. Y sabes que lo que le pidas a otro puede ser aquello que él necesita para volver...
Así que en la alta montaña te enfrentas a ti mismo. Con todas las consecuencias. Descubres de que eres capaz, hasta donde llegas, ... "Ves" lo que vales. Sin engaños. Ese, exactamente, soy yo.

Esas son, compa Cu, dos razones esenciales para intentar conquistar la alta montaña. Saber de una vez por todas quien soy y que valgo. En realidad y sin paliativos. Con toda crudeza.

Y ahora un secreto... ¿Sabéis que deseaba ardientemente en aquellos momentos?..... ¿No os lo imagináis...?. Es que cada uno es cada cual y no como otros...

Estar tumbado en la arena de la playa entre los brazos de .... ¡Uuuuuuuummmm!.

Y unas horas más tarde, he pensado mostraros dos imágenes de mis comienzos. Una es una foto nocturna de los refugios de la Compañía de Esquiadores Escaladores en Candanchú. Está hecha en una noche de luna llena con aire limpio y puro. Eso véis: nieve virgen recién caida, luz de luna y silencio....


Y la otra.. (sonrisa). En la nieve se duerme en muchos sitios, algunas veces por extrema necesidad como alguno de mis compañeros de "Al Filo ..", pero uno de los lugares más confortables es un buen iglú.. Quien lo dude, que lo compruebe...

Llegó...

Ha fallecido Edmund Hillary. Su compañero de cordada Tenzing Norgay murió en 1986. Fueron los primeros, que tengamos constancia, en coronar el Everest.
Sirvan estas fotos como un pequeño homenaje a ellos y a todos los que se han entregado a sus ideales. Todas fueron hechas por Pepe Orta, excelente compañero y mejor persona, además de gran montañero, durante la expedición del Grupo Militar de Alta Montaña en 1989.

Mirando hacia arriba desde el Campo IV, a 7020 metros, en el collado norte

Vista, hacia abajo, desde el Campo V, a 7800 metros. Ese grupito de manchas marrones, más o menos en la mitad de la foto, es el Campo IV.

Restos de Maurice Wilson

Pariendo Arte

La plenitude ressenti en ce momment de calme total, après deux jours de navigation sur une pinasse (petit bateaux comme celui de la photo) sur le fleuve Niger, .... "Serenite" - Javier Sanchis .

¿Os gusta esta imagen?. Fijaros bien.. Una línea de horizonte muy baja -menos de un tercio de la altura total- divide el conjunto en dos ámbitos simples; en el superior, amplio, dominante, el azul del cielo tamizado por la calima y unos borreguitos desvaídos, que quieren ser cúmulos. La inmensidad .... Y bajo ella, hombres, motas en algún lugar. Acuarela beige de tierra. Línea vital de la Humanidad, agua de vida. Unos vienen, otro va; ¿o es al revés?. Negro futuro.
O ... Suavidad. Armonía. Tibieza. Sosiego... Parece que el río soporte el cielo, liviano. Y la soledad del mundo se llena, sin más, con dos trazos negros y tres sombras -que producen una enorme sensación de profundidad y son pura perspectiva-. ¡Qué sencilla es la realidad!. Y enorme, como la Vida.

Divago, divago. Disculpadme. ¿Os gusta esta obra?. ¿Qué es?. Luz y sombra. Fauve. ¿Donde está el foco que ilumina la escena?. Fijaros en la intensidad de la luz, que ha hecho que aparezca, tras ella, el gran complementario de todos, el negro. ¡Qué paleta tan bien dispuesta!.
Porque luz tiene, pero dibujo ... Muy realista no es. Insinúa.., da que pensar.. No es como esas fotografías que recogen con exactitud todos y cada uno de los detalles de la escena, dejando poco a la imaginación y que no nos obligan a discurrir.
Porque la imagen es color.. ¿O es dibujo?. ¿O quizá concepto?; ¡ay, ay!. Esto me lleva a pensar cuando nace el Arte; ¿cuando se concibe?, ¿cuando se ejecuta?. Pero .., si ejecutar es poner por obra algo que ya existe .., el Arte es anterior, pues la obra ya ha sido creada en la mente del artista y existe antes de que este la realice, la manifieste; ¡luego el Arte reside en la concepción de la obra!. Así que el Arte es Pensamiento en estado puro...
Ya me he perdido. Soy un desastre. En lugar de controlar mis ideas para escribir algo pasable, me emborracho con lo que pienso.. ¡Ay!. Y sigo sin descifrar la imagen. Es una foto que es pintura.., o una pintura realizada mediante una foto. ¿Qué pensáis?.

A mi esto de pensar me da calentura, así que prefiero pasar a la acción. Tú, lector, y yo somos dos "peazos" de artistas; y, además, aventureros, como el tal Indiana Jones.. Y ya que estamos en tierras regadas por el río Níger, quedémonos en Malí ..
¿Te gusta Shanga?. País Dogón... Misterio. La estrella Sirio. Caldeos y Sumerios... Pero no estamos ahora para eso. Hoy es día de mercado en Sanga, que también la encontrarás escrita así. ¡Fíjate, abre bien los ojos!. ¡Qué colorido!. ¡Marea!. ¡Qué luz!.
Manos a la obra ... Caballete.., paleta... ¡Listos!. Y ahora.. ¿qué pintamos?. No, no es nada fácil; ¿verdad?. De esta baraúnda que nos rodea, de todo lo que captan tus ojos, ¿qué necesita recoger tu corazón?. Y cuando sientas con claridad lo que es, ¿cómo reflejarlo en una superficie tan pequeña?. ¡Hay que eliminar tanto y quedarse con tan poco...!.
Y, además, lo que vemos es puro movimiento. Me estoy desanimando.. ¿Cómo colocarlo en este rectangulito de papel?; ¿qué situar a un lado y otro?; ¿con que tamaños?; ¿cómo dispongo luces y sombras?.. ¡Ay Dios mío, que todo eso tengo que concebirlo en mi cabeza!. Y luego, mis manos tendrán que ser capaces de plasmarlo en colores.... Tengo la impresión de que o aquí hay un artista de verdad o ....

Marche de Shanga, la Jupe verte
Miquel Barceló
Técnica mixta sobre papel - 58 x 77 cm

Se poquísimo de Arte. Y creo que muchos de los que se dedican a él saben lo mismo que yo. Además, creo que el mercantilismo lo desvirtúa, aunque ayude a su difusión y conservación; que facilite su creación, me es difícil de creer.
Tengo dos amigos que presentan posturas opuestas. Uno es espectador asiduo de salas de conciertos; el otro se admira ante galerías de pintura que exhiben obras de artistas famosos, siempre que sean de suficiente formato y representen lo que sea con calidad fotográfica.
El primero comenzó a oír música porque le gustaba, aunque no tenía ni repajolera idea; hoy confiesa que sigue sabiendo poquísimo, pero que le emociona lo que oye. No es un hombre con estudios, pero si de espíritu refinado. No se fija demasiado en fama ni en nombre. Solo siente, disfruta.
El otro golosea ante el precio y la revalorización de la pintura. Contempla en el cuadro una estampita, con dos vacas, una casa bucólica con su chimenea humeante y un riachuelo, y engorda de satisfacción.
¡Si por lo menos actuase así ante un gran artista!. Pero no; estos quedan muy lejos de sus posibilidades, de modo que se dedica a enaltecer a quienes le corresponden, a medianos pintores locales que, al cabo de los años, cansados, deciden dedicarse a vender y no a realizar sus sueños.
Tú, lector, y yo descubrimos en Sanga que nos somos artistas dignos de tal nombre. Pero ..., ¿qué te parece si procuramos al menos disfrutar con lo que vemos?.
No hay reglas. No puedo orientarte. Solo te pido tres cosas: Ten paciencia, que la vida se entrega poco a poco; si no te gusta, no te gusta y se acabó, por mucha fama que tenga; y, ¡por favor, por favor!, deja que sienta tu corazón.. ¡Abre de par en par la puerta a los sentidos!.
¿Qué así te sientes débil?. ¡Claro!. Tú, yo y todos. Y meterás socialmente la pata más de una vez. Y harás el ridículo en ocasiones. Y .. también estarás vivo, vivo. Tú eliges.

Todo lo que has leído y visto hasta aquí, es, claro, una introducción. Vamos a contemplar juntos una obra de un artista vivo, lo que significa que sigue sorprendiendo, pues sigue creando y desarrollando su arte, de manera que, aunque hay mucho escrito y dicho sobre él, nadie se ha atrevido a fijar las características últimas de su estilo. Así que tú y yo podemos arriesgarnos .. ¿a descubrir la cuadratura del círculo?.

In Mali
Miquel Barceló
1989 - Pigmento, latex sobre papel - 150 x 100 cm.
Colección MACBA - Antigua Colección Salvador Riera - Barcelona, España

Podrías acompañarme a Malí.. Barceló viajó allí en 1988 por primera vez, cuando tenía 31 años. Pero creo que no hará falta.. África va estando a nuestro alrededor. Es muy posible que debamos viajar menos, con la premura que lo hacemos, y escuchar más..
¿A cuantos negros africanos has visto pidiendo en nuestras calles?. Piensa.. ¿Y cuantos actos violentos recuerdas que haya cometido aquí un negro africano?. No digo que no existan; solo que no tanto como otros.. Piensa.
A nadie le gusta dejar su tierra. A nadie. Pero hay veces que es la única salida. Eso o morir. ¿Has contemplado despacio las caras de los que llegan en las pateras?. Han sobrepasado el dolor; reina la ausencia, el vacío, en la mayoría de las miradas. Y el miedo; un miedo muy profundo, que soporta todo..., menos la muerte. El miedo huele, huele.. Lo he olido.
Esta noche, tú y yo, solos, vamos a intentar aproximarnos un poquito, una minucia, a esa tierra y sus gentes. Y vamos a utilizar un cuadro, el que has visto inmediatamente antes de estas palabras.

Silvia deja que los cuadros le susurren cuentos. Y como una niña atenta, e inquieta, siente cuando los escucha que en su mente nacen las preguntas... Junto a ella, cogidos de la mano, he contemplado el cuadro...
Hemos entrecerrado los ojos.. Es un juego; una manera de acercarse a la realidad sin que su dureza anule su encanto. Un día cuando era niño entrecerré los ojos por primera vez.. Estaba en un trigal de un campo castellano; poco antes de San Juan. Calor del mediodía, transportado por la brisa. Y ..
.. Apareció un mar amarillo, ondulante, en mitad del cual me hallaba. Su superficie estaba recorrida por olas doradas, y era cálida. Y siseaba..., en silencio. Y me tocaba, a veces, como de puntillas, secamente, con minúsculos pinchazos..
Eso es lo que hemos visto Silvia y yo, cuando hemos dirigido la mirada, con los ojos mudados en rendijas.. Habían desaparecido las piedras, los escasos matorrales, .. Sólo contemplábamos atónitos el beso inmenso del sol a la tierra que, como por arte de magia, la preñaba de oro, dejando a la vista la inmensidad de su desnudez.
Fijaros. Haced la prueba. Lo conseguiréis. Contemplaréis la esencia de la tierra, su verdad, cuando sin nada que ofrecer ya, pues nada tiene sino el hambre de sus gentes, se entrega a la luz. ¡La luz!. Es sólida. Tan intensa que se palpa.
Y en mitad de la nada, un espejo, que parecía achicarse por momentos.. Recordé cuando de niño jugaba con el vaho del aliento en los cristales de mi casa santanderina, mientras caía la lluvía.. Sobre el cristal empañado dibujaba un corazón, regalaba un beso.. Me gustaba ver como suavemente se deshacía.. Saudade..
Aquí no. El agua de la charca no se deshace. No da tiempo. La besa el aire y su pasión la devora. Empequeñece por momentos; tanto que deja atrás algún charco, hijo abandonado por una madre exhausta.
Madres agotadas.. Hombres enjutos. Poco más que piel y huesos. Amparan la esencia de su vida y se esfuerzan por ella; la tratan como lo que es, un tesoro. Auténtico tesoro, pues sin ella no hay vida. Llegan caminando desde muy lejos; uno tras otro, procesión de sombras.. Tan escasos de fuerza, que ni derecho mantienen el camino.
Por eso la charca a la que se dirigen las sombras que llamamos hombres ocupa el centro de la composición. El artista ha querido así darle el máximo realce. Porque sabe que en África, plena de maternidad, el ombligo es el centro del Hombre. A través del ombligo nos alimenta la Madre; a través del ombligo nos unimos a la vida. El ombligo, origen de un cordón invisible, nos une a nuestro clan, a nuestros ancestros, a nuestra especie, a la Historia..
Y en el África subsahariana, desaparecerá la Historia cuando desaparezca el agua de la última charca y el último anciano que atesoraba en su memoria la cultura de su pueblo no pueda contar a nadie la biblioteca de sus sueños.
Allá a lo lejos está el Níger. Allá arriba. Cuesta llegar hasta él. ¿Y luego qué?... Aun poderoso y largo, el río es solo una vena de la tierra. No vale mucho que allí haya agua, y hasta parece que olas por los reflejos del azul, si está sin repartir. El agua es vida, y riqueza, y no sirve de nada que en algún lugar haya suficiente si en otros no hay nada. La razón es tan elemental que sorprende que no caigamos en la cuenta: Cuando la vida desaparece, los supervivientes se quedan solos. Y la soledad es posiblemente el mayor de los castigos.
Abruma la grandiosidad de esta tierra; y la resistencia de sus gentes. Espacio sin fin, derroche de luz, pura desnudez. Quizá por eso la persona se refugia en si misma, envuelta en el pobre muro de sus murallas de tela obscura.
Quizá también por eso el cielo ocupa un espacio pequeñito, allá arriba del todo, donde no se si el cuadro -o el cuento- empieza o termina. Tres espacios: Uno inmenso, tierra dorada y agua clara en su ombligo -como si señalase el centro del universo-; el segundo el río, que cruza en la lejanía de un lado a otro, sin detenerse, por encima de la tierra, pero sin decidirse a derramarse sobre ella y fecundarla, perdiendo así importancia y desplazándose a un extremo del cuadro; y, por fin, lejano, el cielo, que ni nubes tiene y que si, rodea a la tierra, pues se ve la curva de nuestra querida bolita, pero no parece prestarle mucha atención..., como tampoco el artista se la da.

Nos quedamos un momento en silencio. Silvia murmuró que el cuadro le contaba un cuento, el de los tres .. Pero se calló sin terminar. Intuí que se estaba preguntando ....
Pero lo que bulle en vuestra mente ya no es objeto de mis palabras alunadas sino de vuestros comentarios. Buenas noches y gracias por haber perdido algo de tiempo escuchándome...

Educación sentimental

¡Cuánto daño nos ha hecho a veces la educación basada en valores heredados, que han obligado a asumir roles que no siempre son los nuestros! Aquellos hombres de antes debían de ser viriles y aquellas mujeres de entonces debían de ser delicadamente femeninas, aunque no excesivamente sensuales.

Los primeros debieron alejarse forzosamente de la madre, y en realidad de todo su lado femenino, con lo que engulleron sus lágrimas y se enfrentaron a la vida. Muchas veces con éxito. Incluso alcanzaron su porción de poder y fueron capaces de lograr una cómoda posición social. Pero para ser tan fuertes como la vida les exigía, debieron alejar tanto de sí cualquier vestigio de sentimentalismo que al final se convirtieron en dura roca, o en frío hielo. Pura lógica, puro análisis. En muchos casos la inteligencia fue su mejor arma. La usaron tanto que se encontraron condenadamente solos. Al final olvidaron la palabra, la verdadera palabra, esa que brota de las entrañas. Los hombres piensan –pensaron-, las mujeres sólo sienten. “Si soy hombre no debo, no puedo, sentir”, se repitieron tenazmente cada minuto.

Lo malo es que sentían y mucho, con fuerza, con pasión. Se enamoraron, se enamoraron de lo que no tenían, de la mujer. La pusieron en un altar para los dioses: ¡era tan hermosa, tan dulce y delicada! Él la cuidaría siempre, la protegería con su fuerza. ¡Necesitaba el calor del abrazo femenino tanto como el aire que respiraba! O más.

Fue hermoso, pero la vida les fue demostrando que a su lado tenía una compañera, una mujer que también era inteligente y hasta acertaba muchas veces utilizando caminos intrincados. “Intuitivos”, dicen ellas. Pero algo faltaba. Cuando la vorágine de la vida les permitió ralentizar el paso, empezaron de nuevo a mirar su corazón, como solían en aquella lejana adolescencia. Y se sintieron vacíos. Tan vacíos que cuando quisieron llorar se dieron cuenta de que las lágrimas se les habían secado. Pero alguno, más osado, se atrevió a iniciar un camino peligroso, un camino difícil, pero muchas veces placentero. Golpeó su corazón, quiso sentir, aunque fuera sufriendo. Y cuando se dio cuenta de que la vida le estaba regalando la oportunidad de volver a construirse, no dejó que pasara de largo. Se armó con un pantalón corto y con un puñado de imaginarias hojas en blanco e inició el viaje, un viaje paralelo. Poco a poco fue descubriendo lo que su corazón le había ocultado: su lado femenino. El hielo se fue fundiendo. ¡Iba a poder disfrutar por fin! Cada uno de los ladrillos que había ido desmontando, iba a recobrar su lugar natural. Y seguía conservando la viril fuerza, el apasionamiento vital de su carácter. Se había ido convirtiendo en hombre sabio; sabía hablar, pero también sabía escuchar. Fino mármol: piedra sólida en la que muchos se refugian en las tempestades, pero también capacidad para moldearse, para alcanzar la forma deseada. ¡Al final el camino convergía! Un nuevo edificio, nuevos engranajes que lograrían el aspecto de un ser hermoso, redondo, completo.

Las segundas también se esforzaron dócilmente en contrariar su naturaleza. Obedecieron, obedecieron por encima de todo, de sus propias inclinaciones y deseos. Incluso aprendieron el recato, aunque fueran tan vitales y de naturaleza desbordante. Se sentían a menudo culpables cuando sus ansias de vivir les impulsaban por caminos poco recomendables. Algunas decidieron vivir su femineidad a su manera. Pero casi siempre se enamoraron de hombres que las cuidaron. Pero también descubrieron que eran inteligentes y tenían afán por conocer. Desarrollaron sus propias facultades, aprendieron por caminos circulares, y vivieron. Hasta comprendieron que tenían capacidad para controlar a los hombres. Sí, ese ser tan dulce y delicado puede controlar a los hombres. Después encontraron en la maternidad la fuerza de la naturaleza: se hicieron fuertes. Fueron madres fuertes que lucharon con uñas y dientes por lo más importante: sus hijos.

Lo malo fue que con la edad un día creyeron que perdían la belleza y con ella su fuerza. Además sus hijos crecieron: habían sido fuertes porque otros necesitaban su fuerza, pero se sintieron débiles y desvalidas cuando sus hijos no las necesitaron. Tenían que aprender a vivir de nuevo, a estar orgullosas y satisfechas. Algunas se sintieron fracasadas, pues sólo habían sido madres. Cayeron víctimas del cuento de que la maternidad era cosa de poca importancia.

Pero cuando consiguieron recobrarse decidieron que había llegado su hora y que iban a coger la vida por los cuernos, decidieron que iban a lidiarla con bravura. Debían pensar de nuevo, debían encontrar el otro lado de su naturaleza que tanto habían ocultado y debían mostrarse, así, serenamente, generosamente con el mundo. A partir de entonces rieron a carcajadas: eran tan fuertes que ya nada les hería. Pero no porque su coraza fuera la más poderosa, sino porque eran tan flexibles que ya nada podía traspasarlas. Descubrieron su belleza, también redonda y acabada. Aprendieron a ser felices y nos hicieron la vida mucho más agradable.

Dicho todo lo anterior, creo que también hay buenos valores heredados en los que se debe de seguir educando, pero siempre que sean valores esenciales, adaptados a nuestros días, que no distingan de sexos, pero que no castren a ninguno. Y que busquen tanto la fortaleza del carácter para afrontar la vida como la fina sensibilidad para disfrutarla.

"Intuigción"

Una de mis amigas me intuye. La llamo la "intuigtiva". Cuando la conocí no me cayó del todo bien; o sea, que más que charlar echábamos unos "rounds". Poquito a poco hemos ido conociéndonos y limando asperezas.
Y como se que leerá esto más tarde o temprano.. Es una mujer guapa, con una belleza intemporal, natural, que no depende de modas. Y tiene carácter. Y es naturalmente sensual. Y muy intuitiva. Y es aragonesa; eso, también.
Pues bien. Me dijo hace poco que Turulato y yo éramos distintos. Y que le gustaba más Turulato. Y hoy, aprovechando que tenía delante una caja de polvorones, me ha dicho que tengo un carácter difícil y una manera de ser arrogante. Eso. Que tiene muchísima razón. Tanta que el asunto merece un artículo.

Ya he dicho con anterioridad que empecé este blog porque leí que un blog era un diario personal. Y necesitaba desahogar mi intimidad. Y eso -nadie me va a convencer de lo contrario- solo se hace completamente bien de forma anónima. Así que creé a Turulato.
Turulato soy yo en "pelota picada". Con mis sentires, ideas y pensamientos en cueros vivos. Pero.., ¡imagínense!; salir desnudo, para que te vean todos. ¡Qué horror!. Me moriría de vergüenza. Además, quien quisiese lastimarme lo tendría fácil; mucho.

Les contaré una anécdota.. Aunque no se.. Es que soy algo susceptible. ¡Bueno, va!.
Agosto. El pueblo era silencio; las aceras, sol de plomo. El niño caminaba su ilusión hacia el puerto; ellas volvían con su trabajo a las espaldas. Dos edades, dos mundos, dos aceras.
Sudor. El niño, buscando la mar, alejaba de si la ropa. Ellas, vestían ropas de hierro en el alma.
No se miran. No se entienden. Solo, como tantas otras vidas, se cruzan.
El niño ve volar una gaviota. Ella, al paso, ve al niño en bañador. Necesita reírse, que sus días son duros.
¡Míalo, qué tié tetas!.
Ellas siguen sin reparar. No tiene importancia. El niño, de golpe, siente la soledad de la calle. Y, dos pasos más, la inmensidad de la mar. Se siente desnudo; está indefenso. Le huye la palabra. El rostro grana. Quieto, en medio del sol de plomo. Sin fuerza.

Así que me dije: ¡Nunca más!. Otros tendrán desparpajo y no se andan con contemplaciones. Pues bien, se enterarán. Y aquel día puse en marcha mi cabeza. Y resolví, como desde entonces he resuelto siempre, en silencio hacia los demás, pero charlando sin parar conmigo mismo.
Años más tarde ingresé joven en una academia militar. Y la primera noche lloré a oscuras; "en cuanto se duerma esta manada de cabrones, me piro". No tuve valor; o que se yo..
Y me oculté con gran rapidez. Modelé, o modelaron -¡qué más da!- mi personalidad. Y cada día me hice más resistente. Más. Y luego, durante años, impuse mi voluntad. A veces, no siempre limpia. Y me fortalecí físicamente; mucho. Y desde entonces miro serio, desde lejos..
Y, sobre todo, descubrí el valor de la palabra. Es poderosísima, si se sabe utilizar. Y de la fuerza del carácter. Y de la ironía, cruel hasta la sangre. Y el poder supremo de la información. Y la importancia de la capacidad de decisión. Y que dirigir a otros es, en la mayoría de las ocasiones, mandarles con energía y rapidez antes de que reaccionen. Y que muchas de mis capacidades personales, generadas en la milicia, podían aplicarse socialmente con sutiles adaptaciones.

Así que mi preciosa "intuigtiva" me captó a las primeras. Muy fina. Y acertada. Si, soy altanero. Tengo un carácter muy difícil. Mi trato no es sencillo. Y no me muestro; hablo y hablo para que quienes me escuchan no tengan descanso ni ocasión de reparar en mis verdades. Me acorazo. Resumiendo: Inaguantable.
Pero también tengo suerte. Mucha. Hace unos años pasé a la reserva del Ejército; y me encontré mirando alelado los documentales de la televisión. Uno tras otro, hora tras hora.. Desde entonces, aunque con lentitud, el proceso ha sido inverso. Poquito a poco voy abriéndome. Cuesta, cuesta mucho, pero lo intento; fracaso a veces y meto la pata muchas otras.
Y han cruzado mi vida buenas gentes amigas, la mayoría mujeres. Me han ayudado y ayudan mucho, muchísimo. Estoy echando una carrera.. Se que voy, si no a ganarla, si a terminarla.

Algún día Turulato y yo seremos iguales.