tag:blogger.com,1999:blog-9219639.post5176020491713342237..comments2023-06-06T10:32:19.032+02:00Comments on ¡ Y yo qué seeeeé.. !: El artista que quiso pintar como un niñoTurulatohttp://www.blogger.com/profile/08526498007850496354noreply@blogger.comBlogger7125tag:blogger.com,1999:blog-9219639.post-40578259484421045312009-03-12T17:23:00.000+01:002009-03-12T17:23:00.000+01:00Caballero, si usted fuera el profesor de arte yo a...Caballero, si usted fuera el profesor de arte yo atravesaría toda la península sólo por una clase como ésta :).Ana Maríahttps://www.blogger.com/profile/16545203536003074732noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9219639.post-56670268671491489592009-03-11T22:06:00.000+01:002009-03-11T22:06:00.000+01:00¿Quién es es Kalía que colabora aquí,Que,además de...¿Quién es es Kalía <BR/>que colabora aquí,<BR/>Que,además de filosofía<BR/>música y latín <BR/>sabe componer poesía ?Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9219639.post-83539551902797299482009-03-08T18:53:00.000+01:002009-03-08T18:53:00.000+01:00Pero...si yo dibujo parecido y a veces me sigo com...Pero...si yo dibujo parecido y a veces me sigo comportando como una cría!! Por qué no me he he hecho famosaaaaaa, jooooo?????A.M. Valero Litehttps://www.blogger.com/profile/06317998060721757738noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9219639.post-42394312951355294872009-03-06T21:56:00.000+01:002009-03-06T21:56:00.000+01:00Hay fuegos que arden la vida con tantas ganas que ...Hay fuegos que arden la vida con tantas ganas que no se puede dejar de mirarlos sin parpadear, y quien se acerca se enciende…y la mirada se nos vuelve turulata. Hay personas que llenáis el aire de chispas de todos los colores…Y no es nada fácil, lo sé.<BR/>Quizá para ello haya que creer que en el corazón de ese abuelillo travieso… <BR/>Había un jardinero con siete brazos, uno por cada color del arcoiris. Todos los días, cuando el sol no era sino el presentimiento del amarillo, encendía pequeñas fogatas con los rastrojos que el viento había abandonado por casualidad en cualquier esquina, en cualquier accidente del jardín…con eso que el viento posaba al azar sobre la tierra. Y le prendía fuego como el poeta hace con las palabras desahuciadas …y le brotaba tanta obstinación luminosa que ascendía a su escalera de siete escalones y agitaba sus siete brazos y su mirada se volvía transparente como una semilla de la que salían atareados alfabetos con las palabras del color y el color de las palabras, que no eran letras sino sensaciones, que no eran sensaciones sino una prodigiosa imaginación para nombrar, para hacer visible lo invisible. Octavio Paz concretaba su mirada de siete manos como un quehacer del mundo despojado de sus apariencias: <BR/>“Con la primera mano golpeaba el tambor de la luna,<BR/>con la segunda sembraba pájaros en el jardín del viento,<BR/>con la tercera agitaba el cubilete de las constelaciones,<BR/>con la cuarta escribía la leyenda de los siglos de los caracoles,<BR/>con la quinta plantaba islas en el pecho del verde,<BR/>con la sexta hacía una mujer mezclando noche y agua, música y electricidad,<BR/>con la séptima borraba todo lo que había hecho y comenzaba de nuevo”<BR/><BR/>Comenzar de nuevo, sí, desaprender… y volver a nombrar. Sólo una sensibilidad capaz de nombrar con esa profundidad sentipensante se aproxima a lo invisible, se compromete a buscar en lo interior, se centra en la vida secreta de las cosas y lo revela a través de la imaginación. ¿Qué es lo que el jardinero pretende hacer germinar? …Quizá un poema (Las- es-ca-le-ras-en-ar-cos-de-fue-goa-tra-ve-san-doel- a-zul, 17 sílabas que condensan a modo de título lo que podría ser por si mismo un Haiku). Quizá, jugar a sorprenderse es asombrarnos de que como decía Miró, el mundo es Poesía, necesidad de nombrar para que lo esencial, exista.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9219639.post-82808293618878042572009-03-06T20:35:00.000+01:002009-03-06T20:35:00.000+01:00Un gato rampante con ojo de mosca: Arcoiris turque...<I><BR/>Un gato rampante con ojo de mosca: <BR/>Arcoiris turquesa, luz mandarina,<BR/>Todos los colores del Aguamarina.<BR/>El violeta pinta la pupila en rojo.<BR/>Que es sabio el que mira, aún de reojo.<BR/><BR/>Monigote humano, de zarpas diablas,<BR/>O garras de fuego, o dedos de garras.<BR/>Saltimbanqui enano sumido en un juego<BR/>De geometrías planas que escalan al cielo.<BR/><BR/>Escaleras que trepan colgadas del aire.<BR/>Cometas radiantes en sueños del niño,<BR/>O banderas enhiestas en campos de batalla.<BR/><BR/>Dibujo pulido de límites claros, <BR/>Perfilado trazo.<BR/>No hay nada difuso.<BR/>Divide las líneas del espacio puro.<BR/><BR/>En la esquina,<BR/>La Luna amarilla se viste de Sol.<BR/>Disfraz de azabache para su perfil más duro,<BR/>El del lado oscuro.<BR/>Pero ahí está Él, pintado de oro,<BR/>Detrás de las formas de cada recodo.<BR/><BR/>Salpica de rojos los astros de fuego.<BR/>Agita en sonrojos el corazón de hielo.<BR/>Calienta el añil de la luz del cielo, <BR/>Y la grisura líquida del agua del mar,<BR/>se hace violeta cuando le ve pasar.<BR/><BR/>Y en el centro, desde dentro,<BR/>La Cruz de los Vientos.<BR/>Estrella de líneas, caminos inciertos.<BR/><BR/>Cabeza roja<BR/>Curiosa se inclina, <BR/>porque quiere mirar desde aquella esquina.<BR/>La nariz zanahoria asoma bien recta<BR/>Desde el corazón de Venus,<BR/>Desde la herida abierta.<BR/>Y su ojo de abajo se agranda de asombro:<BR/>La asimetría expresa,<BR/>El estupor de fondo.<BR/><BR/>Es joven, sólo tiene tres pelos en la barba.<BR/>¿O son tres rizos que se escapan del cogote?<BR/>Abuelillos traviesos ...<BR/></I>Anonymoushttps://www.blogger.com/profile/12395883121201433843noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9219639.post-706819717000862312009-03-06T10:22:00.000+01:002009-03-06T10:22:00.000+01:00Mi querido Turulato, tengo que hacerte una confesi...Mi querido Turulato, tengo que hacerte una confesión.<BR/><BR/>De entre todos tus textos, de tantos como he leído que son tuyos, que he compartido, que he debatido incluso, que me han enamorado, que me han dejado exactamente igual, éste, este texto que describe a un Miró a través de tus ojos ha conseguido en mí un efecto maravilloso: el cuadro al que haces referencia ha desaparecido por completo para dejar paso en mi imaginación al que tu has ido dibujando con tu narración...<BR/><BR/>Por eso, mi querido escritor, no he necesitado volver a mirar el cuadro, porque tu ya lo habías pintado en mi cabeza y en nada tenía que envidiar al del gran pintor.<BR/><BR/>¿Será que cada vez eres más niño?<BR/><BR/>Qué placer leerte. <BR/>Y qué hermoso ese post.<BR/><BR/>Besos, muchos.MalditosTaconeshttps://www.blogger.com/profile/12913418373145797400noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-9219639.post-63100031692956640932009-03-06T00:39:00.000+01:002009-03-06T00:39:00.000+01:00He de decir que tu forma de redactar es magnífica,...He de decir que tu forma de redactar es magnífica, pero la descripción que haces de Joan Miró no me va.<BR/>He ido al museo de Miró en Barcelona y te digo que me sentí mal, parecia quedarse conmigo. Su primera época magnífica, realismo que no es de mi particular gusto pictórico, pero no dejo de reconocer que es muy bueno, pero la segunda época, intentar imitar la pintura de un niño, eso nunca.La pasión, fe, ilusión... que pone un niño en su pintura y el conocimiento imnato de los colores y su aplicación en el papel nadie, pero nadie podrá imitar.<BR/>Una frase si que me ha gustado "pensad en la vida como lo haría un niño". Saludos AnónimoAnonymousnoreply@blogger.com